Profano... Intrínseco... Orgânico...

Chega de falar dos outros.

2010-09-14T05:06:00.001-07:00

Falarei de nós! Julgo-nos loucas! Antes mesmo de sermos ou profanas, ou intrínsecas, ou orgânicas pelas mesas de bares... Mas ainda sim, amo-nos. De um jeito profano, intrínseco e orgânico. Mesmo que isso irrite outros tantos. Ríamos sempre de nós, de nossas loucuras, de nossos pecados, de nossas caras-de-pau. E é disso que me orgulho, porque nunca deixamos de ser nós mesmas. Nunca deixamos de ser mulheres o suficiente para usar saia, nem homem o suficiente para matarmos inúmeros maços de cigarro regados a inúmeras garrafas de cerveja. A partir disso não me restam incertezas... Sei que foi de longe um dos melhores anos de minha vida. Quando do bar, extraíamos poesia. Quando de nós, extraíamos vida. Se vivo hoje? Já não sei, já não quero saber. Porque vivi profanamente, intrinsecamente, organicamente tudo o que elas tiveram a me oferecer. E hoje, passado já um tempo dessa nossa deliciosa realidade, onde a maior preocupação era o vestibular (risos), ofereço-lhes minhas palavras. Porque é o que tenho de mais valioso. Por isso acho digno um clichê: Saudades, amo-nos.

CRIAÇÃO É FUGA

2010-07-18T00:39:00.000-07:00

criação (escrita) sempre veio em desespero ou desilusão.
a realidade é maleável e flexível, completamente distorcida por maestros de cada eskina. as delimitações são territorializações arbritrárias, onde as linhas de fuga são previsíveis, feito imãs. a criação só é instantaneísta se destruída. o único sentido é a gestão. o fluxo de idéias só é verdadeiro quando metralhado, talhado sem reboco, brandinficado. os conceitos válidos são aqueles instantedefinidos, de vida curta, surta. lógica morre a cada segundo e só assim se pode continuar vivendo. ponto fixo é medo, paz sem voz - e o que seria dessa se não sobre ou justaposta por outra e mais outra? a aglomeração agonia e desespera, série de encaixes em circulação alucinada e propriamente governada. subjetividade é esquizofrenia, squash, palidez convulsa. objetividade é escárnio. a velocidade das idéias ultrapassa o trem na penúltima estação - liberdade é destruição. decadência é luxo e o valor, trans-sexual. solidão é lava, que cobre tudo, amargura em minha boca, sorri seus dentes de chumbo. solidão palavra, cravada no coração, designa omundo no compasso da desilusão. ser é estar. convicção é ignorância e a coerência é hipócrita e fanática. e todos dopados... a mais louca agressão é frágil. a única convergência é a Bondage. identidade não existe, só existe familiaridade, porque o mundo é egoísta e idólatra. o mundo é um moinho movido a gás lacrimogênio. e profeta é o demente com seu sorriso escrotal. estado de espírito é tirânico. o justo é a vaidade que foi vendida a $15,90 num leilão de magos. gaveta é fraude - é sombra projetada da caverna em NEON. status é estado e tem estado tão podre que nem se degenera, mas fede frenéticamente e é feito de concreto e aço. o orgânico é epifânico. o senhor da véspera é o demônio do dia seguinte. e quem disser o contrário será preso e estrangulado. a criação, desde o falso e ilusório momento do princípio, só está para ser odiada, destruir e matar. espelho convexo: teoria é incapacidade, escrita é impotência, mijo é vitória sem linha de chegada. metáfora é prosopopéia, que nem existe mais depois que humanidade acabou. passado é troféu, prosa é desordenada, só assim seria poesia. Imagem não existe, ela também é e se faz indissociável. Sartre era jardineiro e não botânico. conhecimento é pretensão. sem vermelho nunca haverá cinza, a não ser no aborto pós-natal. palanque é uma caixa de ovos verde-limão (que, por sinal, é a cor mais desprezível, na maioria das vezes).

meu cadarço me enforca pelos tornozelos.
mas antes eu os usava avulsamente, para prender meus dois pés juntos e assim viver pulando, a instabilidade era minha falsa liberdade com o rabo no cu. hoje eu piso na pista de gelo. cor-cru.

Existo! És isto?

2010-05-13T21:04:00.000-07:00

Sou nada?

Sou projeto, traço e cor da tua idéia?

E se tua idéia é tua mente

Vazia?

Sou entao tudo?

Plena onde o todo é vácuo!

E qual é o todo?

Cheio de todo vazio?

É nada?

Se nada é o todo

Então sou todo

Ainda que esse todo seja inócuo

Não sou personagem

Nao sou tipo

Não posso ser coisa

Nem rascunho

Ou protótipo

Incorpórea, impalpável?

E se há, ainda, um ser que não o seja

Me diga quem

Ainda existe sem que haja quem o veja!

Todas facetas de ser

Só o são com devido destinatário

Eu acadêmico é graduação

Eu empregado é salário

Eu profissional é portfólio

Patrão é pagamento

Funcionário/produção

Defunto é espólio

Homem, mulher, negro, branco e tudo é estatística

Gente, só existe a partir de uma interpretação finalística

E ainda que não haja razão para teleologia

Se fazem existir, esses alter-egos

Contróem a desejada personalidade

Fotos textos música câmera luz ação!

Dessa virtual orgia

E seu real eu existe na verdade?

Quem dirá que não?

TU!

Egrégio julgador do certo!

Diz que todo meu eu não há!

Que me criou e pode me limitar

Sou um aborto da tua esquisofrenia?

Nasci fruto da tua entorpecência

E agora morro, vítima da tua letargia?

Mas... se me diz, a mim se dirige

Então existo pra satisfazer teu desejo

De dar o veredicto pelo menos em um aspecto

Da tua vida insípida que pensa que o roteiro redige

E eu nada mais sou do que um prospecto

A caricatura do ensejo

De procrastinar a abalroada

da realidade em seu mais vil aspecto

E se ainda reiterar toda argumentação

Aduzindo minha inexistência

Me rasgo e te exponho as entranhas,

sangue pulsa derrama e tinge

O cenário digno de uma produção tarantinesca

Caso insista na absurda alegação

De que a ausência de corpo me restrige

E nem mesmo minha ferida fatal te convença

De que há minha real concepção e consciência

Te envolvo nos braços gelados e rígidos

e afogo tuas interrogações em coágulos

E te enojas

Regurgitas

E sabes que sou teu tumor psicológico

Palpável em cada um de teus nódulos

E antes que minha ausência te aflijas

Fica o a ferida purulenta dor e cheiro...

Sente o cheiro?

É da tua consciência podre

Porque me contém

E se cheira e se contamina com a putrefação de todos os fungos e pústulas

Se adoece e se cai

Existe

E se me contém então

Existo

E se tentas me convencer que não

Te nego

E tenho negado

Mas não é por negar-te que tenha te desprezado

Pois quanto mais renego

Te vejo a tentar me convencer mais empenhado

E tem teu pensamento me nutrido

E teus nãos me construído

Sou tua sombra arquetípica

Teu não dever ser

Dessa tua alma paralítica

Toda teoria e imaginação

Que pensas que te dá poder

Para fazer a dicotomia

Entre o que há ou não

De acordo com tua ética irrisória

Sou tua crítica e teu sermão

Sobre os erros de todos os tempos

Sou tua anti-heroína

Tua alegoria do proibido sempre à mão

Para ilustrar tua hipocrisia

De como todos estão errados ao buscar a perfeição

E sob a égide de tuas morais e lamentos

Esconde teu ego megalomaníaco

Que pensa que ao apontar tantos outros tormentos

Dessa geração socialmente hipocondríaca

Disfarça tua própria auto-afirmação

Sou quem te refresca a memória

No meio da rotininha patética

Te todas as tintas, imagens, photoshop e glória

De todas tuas criações apáticas

Como todos outros tantos,

Todo carne sangue e suor,

Buscas a perfeição inatingível

E a mim, sombra que sou,

Cabe sempre o pior.

Ainda que não vá te reduzir a prantos

Hei de te proclamar a sentença temível

Sendo eu nada mais do inferno que aponta

Em todos que buscam amor nesse mundo terrível

Sou nada menos que teu avesso

O bastidor de cada fim e cada começo

E sendo tudo que teme

Tornar-se o desprezo que projetaste

Digo, és tu como eu, insisto,

Eu existo,

E tu, és isto?

Eu gosto dessa arte...

2010-03-25T23:01:00.000-07:00

Que interpreto como Dadaísta nesse mundo de absurdos. Penso e finjo que é pura arte essas incoerências que delineiam o dia-a-dia de quem pensa em poesia. E fico assim: ao léu. Esperando mais um sopro que vem do fundo da alma, implorando por mais um pouco de fé. Não é possível, é fé que me falta! Porque a arte eu já respiro, a música eu já sinto e o mundo eu só fico a observar. Deve mesmo faltar fé. Pra poder cegar e acreditar que é tudo assim tão simples. E eu acho que é isso mesmo que acontece. Basta eu querer entender, que volto a precisar de correção pra essa minha miopia moral. E não fosse suficiente essas ironias e toda a falta de sentido, ainda tenho que ouvir falar em multa...

2010-02-27T14:49:00.001-08:00

Começa a rotina

Acaba a poesia

Feliz ano novo!

2010-01-01T00:14:00.000-08:00

E eu sozinha...

Com gosto de um vinho que eu não tomei.

Cheirando a um cigarro que não fumei.

Com gosto de um beijo, que eu deixei...

2009-12-28T21:50:00.000-08:00

corpos

mãos

copos

nãos

taças

vinhos

raças

ninhos

lutas

amores

luvas

horrores

2009-12-28T21:37:00.001-08:00

Deixe que se perca

Deixe que morra

Deixe que apodreça

Toda podridão vira adubo

Deixe que se esqueça

Deixe que envelheça

Deixe que adube

Todo adubo vira flor

Deixe que sinta amor

Deixe que sinta dor

Só não deixe que lamente

A flor que lamenta, a alma não alimenta

2009-12-22T21:37:00.001-08:00

Tentava pensar.

De poético não vinha nada.

Era só palavrão, obscenidade.

Também, esperar mais o que?

Era um orgasmo. Um regozijo inteiramente corporal.

Era suor, cabelo e corpo nu.

O calor do corpo confundia-se com o verão.

O hálito morno de quem acabara de gozar.

O sorriso meia boca e a respiração arfante.

Mas dessa vez não queria nem água, nem cigarro.

Buscava o mundo para relatar a breve experiência.

Ao mesmo tempo que comum, única.

Estava só. Sem alguém, nem vídeo, nem foto.

Mente e corpo. Juntos, e sós.

Na sensação mais intensa e efêmera possível.

A também mais ampla e contraditória que pôde pensar no momento.

As palavras se perdiam, no corpo que ainda espamava de tesão.

Quase poético.

Era mesmo orgasmático.

2009-12-21T21:13:00.001-08:00

Porra

Beware! Criminal!

2009-12-14T15:21:00.000-08:00

Poder. O mundo tem se organizado em torno de focos de poder, no auge da influência hobbesiana e na observação dos últimos tempos tenho acreditado com uma fé quase religiosa no contrato social utilitarista. E, na definição de pós modernidade como velocidade, imediatismo, publicidade, consumo exacerbado e meios de comunicação de massa, quanto mais, melhor, o que temos é um retorno da vintage e descolada lei da selva, e agora, é comer ou ser comido.
E a internet? O ÁPICE de todas as concepções modernas, pode-se realizar trocas de informações, transações bancárias, comunicação entre seus entes queridos, “MSN LIVE MESSENGER!” “ Converse ao vivo pela webcam!”, “Ache seu par perfeito num click ”, “Hello, I’m Samantha, 22 years old, looking for a boyfriend!” O mundo é aqui, é agora, é em toda parte, e orkut, e internet e telefone e televisão foram desviados do seu propósito há muito tempo. Será que a função social dada de início para convencer as pobres donas de casa com seus vestidos floridos a comprar o consórcio do primeiro telefone sequer existiu? Propaganda, marketing e photoshop! E o que temos são essas multidões de solitários que choram de emoção ao receber uma propaganda mala direta com seu próprio nome, e MEU DEUS! No dia do seu aniversário! Desnecessário mencionar que o remetente pertence a companhia de seguros do carro.
Orkut, por mais que esteja ultrapassado, porque agora o hype é ter twitter, no seu surgimento foi o meio de comunicação melhor mascarado de bom moço, veja bem, havia a necessidade de CONVITE para entrar nessa rede, algo que obter rapidamente com grande número de contatos em seu profile era um indicador social mais confiável do que os do IBGE para avaliar o seu coeficiente pop.
Então todos os meios para unificar os usuários do planeta nessa grande família incestuosa não podem mais ser chamados de rede, creio eu, são uma cadeia, cadeia sim, cada um em sua solitária com seu computador/celular/telefone/pager/blackberry/i-phone/diabo-a-quatro devidamente conectados às suas redes wireless, e nessas cadeias substituem-se os almoços de domingo pelo delivery, o cinema de final de tarde é youtube, jornal é blog, declaração de amor é testimonial, convicção filosófica é community, compras é amazon.com, conversa entre amigos é chat, e mandar notícias, só via scrap, sms já não é mais tão hype assim.
E a vibe super in se expande, cresce, infla e transborda até que todos esse meios de isolamento/conexão se reproduzam como hamsters desenfreados atingindo até os meios mais improváveis, afinal, se é possível cometer ilicitudes on-line porque se dar ao trabalho de manter o charme dos gangsters dos anos 50 ou dos cowboys fora-da-lei dos antigos westerns?
A indumentária, os trejeitos, o sotaque e todas as particularidades do banditismo são facilmente simulados, bastam algumas fotos (google it!), um profile bem escrito (Ou não! E muitas vezes não mesmo.) e pronto! Todas as idéias mais estaparfúrdias, propostas mais indecentes, vícios mais vis, fetiches mais repugnantes e crimes violentos estão devidamente protegidos pelos privacity terms, yes, I accept e tudo está devidamente legitimado. Todos os lobos com profile de cordeiro imunes ao risco do flagrante, incitados pelo fácil acesso a esses meios de comunicação e protegidos pela idolatria ao lucro das multinacionais e seus advertisements by google.
Ainda, por mais que seja incisiva a prática do Ministério Público, e do Sistema Judiciário no combate a falsidade ideológica, homofobia, racismo, pedofilia, propaganda eleitoral indevida, e todas as CPI’s e Ações Civis Públicas e condenações, como combater juridicamente uma crise ética e moral?
Bom senso talvez, bom senso em valorar corretamente as prioridades, quebra de contrato de sigilo com um pedófilo ou conivência com sua prática? Seria preciso curso superior ou estudo aprofundado dos princípios gerais do Direito para responder tal indagação? Se, não obstante as convicções impulsionadas pela ética, que bastem aí, as determinações legais quanto a prestação de um serviço, em que a qualidade do serviço em questão é diretamente proporcional a adequação do serviço prestado quanto ao serviço vendido e proposto.
Houve um tempo em que pessoas possuíam e-mails, profiles, facebooks, e agora tudo que resta é personagem, num mundo onde se come, bebe, dorme, fala, fornica, comunica, trabalha, mata, compra, vende, troca, viaja, cresce, cria a prole, e vive e reproduz e morre em frente a uma tela, seja esta de computador, televisão, celular, palm top ou maldito I-phone, um mundo onde as crianças assistem em média a 6horas de televisão (rede globo ou youtube) por dia, e pensam que vida é The Sims, e vão engolir, digerir e regurgitar toda aquela informação enfiada goela abaixo e crescerão incapazes de encarar olho-a-olho alguém que não seja o apresentador do telejornal.
Tenho uma perspectiva de um mundo solitário, onde todos usarão óculos escuros (não esqueçam, a vibe agora é ser vintage), para não encarar o próximo, e janelas de carros com insul film muito bem fechadas com seu ar condicionado, e os ear-phones vão impedir que se ouçam os gritos dos desesperados, e a grande profecia será a cotação da Nasdaq transmitida ao vivo, ao morto, tudo uma questão de ponto de vista.
E como tempo ainda será dinheiro, nesse tempo quem puder pagar mais por mais um minuto de exibição em horário nobre, poderá alimentar mais e mais essas mentes juvenis, e o próximo tirano será o dono de uma grande rede de comunicação, e todos os cãezinhos adestrados o seguirão fielmente em seus planos e ideologias, Oh! Tenho eu uma leve sensação de dèja vu?
E se todas as relações serão passíveis de ser contidas num database, é compreensível que até as mais patológicas sócio ou psicopatias tenham suas práticas por esses meios, seremos profissionais num mundo em que seremos indispensáveis, onde ninguém falará sem um representante legal nas massas conurbadas de ternos pretos das metrópoles para onde todos vão morrer para ganhar a vida.
E no judiciário, que ainda guarda na lembrança etimológica da palavra a idolatrada Justiça, o positivismo ressurgirá. E nesse sistema, brigas de casal, desentendimento entre colegas de trabalho, divergências ideológicas, e quem sabe até uma trombada que você deu sem querer naquela velhinha na fila do supermercado será resolvido no âmbito legal.
E os homens serão incapazes de conversar, e o advento da era da comunicação será uma era de surdos, mudos e cegos.
Porque agora até a falta de ética.com tem versão brasileira: Hebert Richards!

náusea

2009-12-09T19:44:00.001-08:00

me ponho a vomitar e nada tenho

nem palavra, nem pensamento

da náusea ao sofrimento

balbucio o cuspe do que resta em mim

da dor dilacerante que me corta o estômago

quase grito

mas mal pronuncio

profano

nem estômago tenho mais pra suportar tal agressão

é mais que física...

agridem minha alma, destroem meu humor, humilham minha dor

e do resto de mim, é o que resta.

crise existencial

2009-11-25T06:56:00.000-08:00

nada comedida

extremamente e

externamente sem limites

num mundo atemporal

e desprovido da tão formosa imensidão azul

num sôfrego apego

irremediavelmente proibido

mas extremamente necessário

regado de ilusões baseadas nos próprios desejos

e totalmente fora de controle se segue a imaginação

a fonte que deve secar sem querer

a raiz que desprende buscando outras terras

talvez não terras desconhecidas

e nem tão distantes

apenas que ofereçam o adubo necessário para um novo florescer

em alguma outra estação

BURN MOTHERFUCKER

2009-11-23T20:01:00.000-08:00

Queimaram tudo! Sufoquei com a população revoltada,

toda equipada com lanças, espadas, armas...

Tolos: Queimaram tudo e continuaram revoltados...

Milhares de pessoas. Milhares de motivos.

Não restou nada.

Nem alma, palavra, grito, ou socorro.

Queimaram as mágoas, as revoltas, os amores...

Jogaram seus coquetéis Molotov.

Armas, espadas, lanças.

Lanço-me mesmo ao alto.

Como sempre... Como nunca...

Já me cansei das queimadas, já me cansei dos coquetéis.

Resta-me dançar e bailar um baile silencioso, proibido.

Proibição obscena, oculta, saborosa.

Sinto-me jovem, rompendo condutas, costumes, imposições, regras.

E até mesmo sonhos.

Rompo tudo, corrompo até a alma. E sigo sem rumo, sem fumo.

tentando estabelecer a ponte

2009-11-15T15:00:00.000-08:00

não nos deixe

cair em tentação

além!

NÃO PASSARÃO!!

junta fragmentária de pensamentos unidos à beira do desespero de dizer onde não há ouvidos nem bocas caladas apenas olhos famintos como quem ronca e não espera por nada senão pelo seguinte e sucessor que na espera não há depois alguma a não ser a própria busca incessante que nos leva aquém... e não além. os dizeres não ditos se amortecem para depois tomarem formas diferentes dissonantes desconsertantes desfalecidas à beira de uma convulsão vocabulímica de palavras à espreita do abismo que nos abraça no calor quente de uma facção de críticas julgamentos façanhas aranhas atônitas esperando o consentimento e tornando-se a si. o caralho! fui dezenove antes desse e a cada minuto meu ser se renova e torna-se mais de si até inchar explodir espalhar por aí a sua própria forma inicial e não evoluída. o caralho! quer-se qualquer sentimento a emanar livremente pairar sobre voar a visão turva esbranquiçada daqueles que aos poucos perdem a vista mas ampliam a visão para além de sua própria façanha experimental pretensiosa superior. o caralho! édens álcoois vícios analgezia acefalia narcolepsia paralisia do sono entorpecido... onde estou senão na própria nuvem? de marxismo homérico construído no limbo da realidade performática embromática linfática do orgânico então perdido em tum em tics em tacs em lápses. o caralho! a repetir todas as portas fechaduras cadeados asfaltos muros de berlins de amsterdã de são fransisco de istambul de piraporinha. divididos impossibilitados adversos roídos de infernal curiosidade fome desejo pulsação firme roer de unhas ranger de dentes de lentes de mundanças andanças falanças esperanças. é diferente:

o subjetivo não faz sentido se não trazido ao sub-objetivo.

Vacacio legis

2009-11-11T16:40:00.000-08:00

esfera erotica da subjetividade, orgasmática multi interpretação e feromônicas entrelinhas multiperformática dialético-lexical adimensional ALPHA adimencional amórfica avessa à dicotomia humano-animal PARADOXAL IDIOSSINCRÁTICA INERENTE AO SER PECAMINOSO DE OUTRORA!!
profano instrínseco orgânico.. visceral canibal na autofagia espiralada tendente ao infinito profundo e inóspito híbrido âmago à flor da inerência Data Venia, perspicaz, regenerativa mediocrática midiática bluetooth imperialista pós-ocidental do homem moderno de MEU DEUS!

2009-10-28T15:04:00.000-07:00

Ame-me

Nem que seja em fragmentos

Mas ame-me

Eu só preciso dessa auto-afirmação

Às vezes me odeie

Mas não me diga...

"O que os olhos não vêem o coração não sente" Ham?

Essas incertezas, esse quase de Veríssimo,

ME AGONIZAM

Não me rendo em Breda,

não sou quadro, retrato, pincel ou pintor.

Só tenho alma e escrevo

Meio desesperada para não perder as palavras,

À meia luz por temer a claridade repentina que pode me cegar.

Mas por fim

AME-ME

Em fragmentos mesmo.

Sou só uma parte.

A PARTE DE UM TODO

2009-08-17T21:15:00.000-07:00

carne fria digita digita digita

sinta a frieza da escrita computadorizada

cadê o calor do papel, da caneta?

ahhhhhhh poetisa? poeta?

de meia tigela

finge que escreve, finge que compõe...

malemal compõe a própria vida.

fica aí se enrolando em um discurso gasto...

blablabla sou melhor que você blablabla

sempre se vangloriando...

váááá pro senado aprovar alguma lei que diga que tenho que obedecer aos teus comandos...

tenho cara de ser do exército? não vou volver à direita só porque você berra e cospe em mim.

perdigotos. perdidos mesmo. como tudo que remete à você.

idéias desordenadas.

por que se pusera a escrever?

toma teu rumo, e vá para a cama...

pois é criança, já passou das dez.

2009-08-12T20:59:00.001-07:00

eu quis que o personagem sumisse.
- venham cenários! venham cenários!
cenários vieram então. inúmeros. muitos. tantos.
cenário atrás de cenário. cenário e mais cenário.
bastidor atrás de bastidor? e agora?

sua mão direita toca minha esquerda. seu corpo é o oceano.
oceano sereno, oceano revolto, oceano solto, oceano sem fim.
de ondas traiçoeiras, de belas criaturas, misteriosas conjulturas.

"quando eu virei alma sem lugar
foi do seu corpo e não do meu
que eu mais senti falta.
eu pensei que eu era você,
de tanta ausência sua.

e então me olhava no espelho
e só via a melancolia.
as pernas da melancolia,
braços, mãos, peitos,
a bunda da melancolia.

só não via o rosto.
a melancolia não tem rosto".

AUTOR?

2009-08-12T15:41:00.000-07:00

se você vai ler pela primeira vez, eu o invejo. não é todos os dias que temos essa revelação, logo no primeiro encontro com tais versos. e digo-lhe mais: você vai encontra-lo em um de seus melhores momentos.
os elefantes são por definição mitológicos, não tivessem eles carregado o mundo no dorso durante tanto tempo. o autor é também um mito. não ficaria nada admirado se, depois de ler o livro, você me viesse com uma pequena decepção.
pode acontecer que você já tenha ouvido elogios a respeito do autor e queria saber qual que é. em primeiro lugar, não empregamos uma linguagem bárbara. em segundo, o autor é um dos melhores vivos do brasil, quem sabe do mundo. e por que ele é menos conhecido? por ser misterioso. ninguém sabe onde mora, ninguém o vê. sabemos que existe pois publicou algumas coisas e - eis o thebest - de tempos em tempos aguns privilegiados recebem folhetos seus pelo correio. quando isso acontece os privilegiados vão para um canto e saboreiam as páginas como quem lambe os beiços. depois pelas ruas trocam sinais misteriosos, cochicham, olham para o mundo de cima. se alguém pronunciar vampiro de pasárgada, é ele. especialmente se lhe falar em pasárgada. e se há uma no mapa com esse nome, é outra. pasárgada mesmo está todinha nele. com seus tarados e solteironas, botequins e casos escuros. alguns pasargadenses ficam orgulhosos quando lhes dizem que moram na capital do mundo. mas isso é um código que eles não entendem. na verdade, eles nem moram na pasárgada.
não se preocupe com as histórias. se elas não terminarem é porque os personagens regressaram à sua vida normal ou o autor não quis acompanhá-lo mais. todos vivos, a distância entre as páginas e a realidade é menor do que entre uma rua e outra. (cuidado com os alfinetes. eles podem espetar quando você menos espera. não dê dinheiro ao velho). o segredo da grandeza de um autor é esse: trazer o mundo para dentro, sem distorções, sem desidratar a realidade. viver já é em si uma coisa espantosa. manter-se é como empalhar o pássaro sem que ele deixe de cantar. que faz? não empalha.
nas estórias não encontrou grandes tragédias ou sujeitos exepcionais. quem sabe seja um mundo tão real que não seja captado para nós de hoje: sua obra é todo um ato de sobrevivência (uau auau miau!). sobrevivendo num tipo de linguagem, num tipo de vida, num tipo de morte. teria escolhido uma estrada simples? dos que têm algo a dizer?
elefantes morrem na solidão. e além de tromba e marfim, tem dias de circo e furor. no mais, são mediocres e pacíficos. não diferem muito de nós. para o autor, homens vivem florestazinha particular, um assombro. homens-animais que precisam de ternura, tortura, sonho, frustações e chocolate.

adaptação da orelha do livro "cemitério de elefantes" do Dalton Trevisan.

OUVIDO DE ALUGUEL

2009-08-11T19:16:00.000-07:00

pudera mesmo as passagens se sobressaissem ao anseio de pregar-se à cadeira e se lamentar, mas aos curiosos nada resta mesmo além da sala escura e do vazio na multidão. pudera os desejos sinceros e travestidos pudessem vir à tona delicadamente, mas eles vêm de sorrateira à espera do perdão. a associação não passou de um pesadelo que, entorpecida, tornou a tomar. porque não desiste e pensa que resiste, mas que na verdade tosse e exala felizmente algum cantinho qualquermente encantado. e mesmo que nu, ainda resta o que pensou ser encantos e o palavreado sincero de um admiravel mundo novo. ou o rostinho infeliz de alguma mágoa sutil e dócil. a pratica é assustadora e a ousadia também. otário o que fechou os olhos na primeira vez em que viu. ou deixou-se abalar pela linha tênue entre a ironia e o desejo. a mão que te estende são essas, palavras. livres, confusas. e tristes.
a verdade inimiga do conforto soube-se de primeira até que a serpente mostrou-lhe o caminho da maçã. confunda-me deus, pelos tremores conceituais que tornei a chorar. se só aqui que posso contar aqui resta. na espera de algum ouvido amigo. mas quando aparece, estremece. ou deixa-se levar. afoga-se, mergulha. entra para a verdade da mentira. ou pela porta dos fundos. ou pela caixa do correio. ou pela cara que lhe esbofeteia e coloca-te na realidade de que o que buscou foi ilusório. ou transitório. os otimistas ficam com o ultimo. e quando não se resta mais saída, a gente se conforma. ou reconhece que o jeito é tolerar, virtuosos os impotentes. tão imperiosas as vontades que nao pode-se satisfaze-las sozinho? hora essas que passam tao rapidamente que nem sente o que outrora julgou fazer-se então poderosa. e de peça em peça suou até escaldar-se de tão exausto, deitando em cima da montanha esclarecido então de que finalmente falava sozinho.

Gente

2009-08-11T09:41:00.000-07:00

Ainda que me tomem as conjecturas frenéticas sobre todos os diálogos inconclusivos travados trovados trovejados tempestuosamente durante os últimos dias sofro do [in]cômodo bem estar apático e certo de todas as pontuações vírgulas advérbios e regras gramaticais irrefutáveis e coesos. Tudo com muito sentido muita direção e intensidades calculadas e resultantes, os vetores que vão pra PUTA que os paril! Pega tuas setas teus talheres tua castidade tuas etiquetas tua repugnancia por tudo que é deliciosamente falho e humano.. e enfia no cu.
Ai o magnânimo e infalível poder libertador dos impropérios, quem você pensa que é com tua moral perene de todas as igrejas e conventos e mantos de santos e coroas de espinhos celibatárias e inquisitoriais?
Te prostitui, vende e renega teu âmago por mais um convite e mais um depoimento orkut. Não fala alto não come não fode não bebe não te excede e não seja sempre esteja, te monta boneca de luxo! Com aquele vestidinho da coleção outono inverno 2009 e compareça alegremente nos eventos desse teu high society claustrofóbico com toda integridade modelo plástica.
Faz-me rir com tua aversão implantada a tudo que tornar-te-ia humana, "aaaaaaaai eu não sou rancorosa!" Sempre foooi meu bem! Com toda gula e preguiça e vaidade e luxúria e ira e cobiça e avareza que deveriam te correr nas veias, o que [es]corre por ti agora é tua própria vida que deixaste nas esquinas pisoteadas por teus sapatos, que passa dia após dia enquanto és arrastada por tua coleira de brilhantes de um lugar pra outro, sempre sorrindo... não excessivamente pra não enrugar o teu rostinho catatônico inexpressivo e anêmico de toda anorexia sentimental que te corrói enquanto tu treina teus melhores ângulos no espelho.
Fartei-me! De todos sorrisinhos amarelados e batom rosa claro, me enjoa esse doce de todos os sapatinhos baixos e peles de marfim e pêssego, de todas as roupinhas amarelinho pediátrico e rosa bebê e azul calcinha...
Vou sair fornicando promiscuosamente com todos meus conflitos monocromáticos barrocos em público atentando violentamente ao teu pudor e tua estética metálica e estática e rendada com todo o fluxo hormonal, terminação nervosa, pele, paradoxo, sangue, erro, suor, dor, secreções e hidrocarbonetos cabíveis às infinitas possibilidades orgânicas de ser substantivo, não estar nesses teus verbos transitivos de ídolos deificados, só ser.

2009-08-10T19:53:00.000-07:00

por hora pensei que
isso aqui fosse
sumir
subir
que isso aqui
deixasse de fazer

que a então dança
das palavras
não
são
então
patéticas
frenéticas
estéticas
estáticas

tic tac

2009-07-24T23:07:00.000-07:00

completamente

completa a mente

contempla e mente

com o tempo mente

o tempo mente

tempo e mente

temperamente

temperamento

tem pensamento

tem pressa

tem tempo

Citação

2009-07-21T22:25:00.000-07:00

"Do rio cujas águas tudo arrastam se diz violento,
mas ninguém diz violentas as margens que o comprimem."
Bertold Brechet

CAPITALI$MO & ESQUIZOFRENÉTIC@S

2009-07-12T19:21:00.000-07:00

- vá vencer na vida, filhinha, vá vencer na vida.

me dizia aquele maldito velho já escroto, caquético, quase sem dentes.
- vença na vida, menina, vença.
ah, fodam-se. tomare que ele enfie o dinheiro e o dedo no cu. quem sabe assim ele vence primeiro essa falta de vida que falta pra morte dele. dinheiro e conseguinte felicidade? vão pra puta que pariu. se fosse mulher saberia que posso virar puta.
- o que vai fazer estudando os orixás, menina?
vou é fazer mandinga pra que esses teus míseros momentos que te restam sejam lotados de miséria. pra que esse teu probleminha de fim do mês se resuma a meter um pão na boca e um copo de água na garganta. fodam-se. já me fartei dessa merda toda. se não é isso, são os fanáticos. mas eu prefiro eles. os messiânicos. aqui nessa terra tem que ser tudo em nome de deus, mesmo.. e se já não bastasse esse medinho infeliz da perda... ahhahahaahahah medo da perda? seus bostas. quem perde a vida são vocês. lixos. escravos. do trânsito. da moda. do orgasmo forçado. e ainda me vem com essa politicazinha suja, imunda, falsa.. hipócritas! militantes do medo, da mentira, cheios de pulinhos e de biquinho fechado, só aberto pra espalhar da piadinha alheia hihihi. corrosão maldita, queime essa merda toda, se consideração se resume a isso eu prefiro arder no mármore do inferno e descolar uma boa trepada com o diabo.

M E R D A !

se ao menos dessem ouvidos a todo esse falatório desordenado, a todas essas cabeças se espremendo pelos cantos, a todo o vento engolido pelos prédios, a toda boca que só cala, todo ouvido que só ouve, a todo calo nas mãos, a todo sorriso sujo de feijão, a todo pé descalço, a todo desespero alijado nas bocas cotidianas, a toda lágrima que cai muda e sozinha porque se conserva medo, moral e razão. e culpa. se ao menos ouvissem os (en)cantos agonizando em solitarias mentes por puro movimento vadio e perdido. é essa maldição que engole e cospe mantendo todo esse (des)esquilibrio vadio entre inclusão e exclusão. chega.

agora? senta e chora.
castigo-te por buscar.
era melhor se calar.

vomitar esse tédio todo por algum canto escondido. onde só estejam os porres, as porras, os restos e os rastros. mais uma fábrica abandonada tomada pela escassez desses malditos dias que soam em frenéticos tictacs alucinados, desnorteados. eu prefiro me perder! e repetir incansavelmente essas palavras febris e cíclicas.. do que dançar nessa folia de "mão com mão, pé com pé". palavras mal escritas, palavras mal ditas. antes fossem esquecidas e digeridas? mas não desce! e se desse, eu enfiaria o dedo na garganta à sua busca. já não se sabe se levanta a cabeça e acha a luz ou se abaixa e morre. seria mais um nu a beira da marginal tietê, mais um número, mais um cadáver indigente - sem documento não é gente, sem documento não é gente... o caralho! Direitos? direito eu tenho é de me matar até a morte. e caio no funkfilosófico do "destrói com a História, acaba com a moral". gaguejo!! em vez de sujar minhas mãos de $angue... parar e respirar e ser atropelada por mais um apressado atravessado. olhar para o lado e só achar hipocrisia, autoridade e covardia, edifícios, bancos e artilharia! vou é me encantar! onde se esconde o palavreado febril dos bêbados, o suor afoito dos amantes, o embalo tresloucado dos apaixonados, a fé dos carentes, a curiosidade das crianças, a espontaneidade dos animais, a ousadia dos desobedientes. "destrói destrói destrói com a História, acaba com a moral"..

AFASTA DE MIM ESSE CALE-SE!!!
senhor cidadão, filhodeumaputa, venha cá e me diga quantas toneladas mais de medo e covardia você vai despejar na construção da tradição? senhor cidadão, me diga o porquê.. se o dia todo você passa, bate e volta, vai e vem - e já parou pra reparar quantos gritam ao seu lado? já parou pra reparar que aquele montaréu de papelão que você desviou é mais um coração perdido? já parou para ver as lágrimas escorrerem pelas paredes dos velhos e nostálgicos edifícios arruinados? já parou para tentar achar coerência ou ao menos carência na fala daquele louco que estribucha na tua esquina? já parou pra pensar nessa boçal "civilidade" em que vc desvive? já parou pra se tocar que vc enche o cu de propriedade e teu empregado não tem teto?
senhor cidadão me diga o porquê de você andar tão triste. é porque na briga eterna desse mundo tem que ferir ou ser ferido?

- MA$ QUANTO VALE ISSO, MOÇO?

SUICÍDIO!

2009-06-23T18:29:00.000-07:00

Sucesso! Até a rosa se enforca!

Atira-se da janela!

VIDA INJUSTA!

Ó! Dificuldade de seguir um sonho...

Até a rosa desiste!

Despetala-se e agoniza.

Sem vaso, sem fachada, sem corda, sem forca,

então pra quê dor?

(anador!)

Adiantam analgésico e antitérmicos?

Quero mesmo parar de sentir dor ou calor?

Sou humano, busco

Numa cadência decadente para todos que ainda tentam.

"Parapapapá..." (amo muito tudo isso (?))

E entoa a música fúnebre.

O amor platônico e capitalista.

Cante e vá em frente...

SUICIDE-SE!

Acredite, eu vi e tenho fotos!

2009-06-21T11:12:00.001-07:00

a Justiça
tá de olho vendado
pé quebrado
sozinha
à beira mar

O Fim Dos Tempos

2009-06-18T14:32:00.000-07:00

Frio, muito frio
O ponto de ônibus, ele atrasaDescalço as luvas para ligar meu mp3 para que a musica me distraia,
Ergo minha trincheira de fones de ouvido,
Acendo um cigarro
Umas tragadas
O pingo de chuva cai exatamente sobre a brasa
Enquanto recupero o isqueiro na enorme bolsa bagunçada
A bateria do mp3 acaba... do celular já o havia feito a muito tempo..
Ouço um velho balbuciando uma bobagem qualquer...
Um homem clama ter sonhado com o Fim dos Tempos
Clama em altos brados como sonhara com o mundo consumido em chamas,
Com os prédios sucumbindo,
Torrentes e fortes chuvas,
E raios e trovões
E tudo culminava em um espetáculo pirofágico que consumia a todos,Homens e mulheres e velhos e crianças
Contava seu pesadelo enquanto aparava as heras do jardim de uma franquia multinacional de fast-food qualquer
Mencionei que chovia? Pois sim chovia, e a temperatura de quinze graus centígrados me causava dor nas juntas...
Então não via, o pobre homem, que o fim dos tempos estava ali, estava ali em sua própria imagem e semelhança, retratado nas linhas das rugas daquele homem franzino que trabalhava molhado sob a chuva naquele dia frio. Contratado por aqueles que detém tanto e pagam tão pouco.
O fim dos tempo começou quando o “um por todos todos por um,, foi substituído pelo “cada um por si e Deus contra todos,,.
O fim dos tempos é esse em que vivemos,
Da jovem drogada,
Do pai que esquece o bebê no carro,
Da mãe que cafetina a filha,
Do menino de 13 anos que aponta a arma na cara da socialite parada no semáforo.
A cada segundo há o final do tempo que se exaure com cada grão de areia que cai suicida nessa ampulheta trágica.
A cada segundo mais um par de olhos que se fecha pela última vez
A cada segundo ocorre um crime hediondo contra o mundo, pior que todos os dilúvios e chuvas de meteoros e qualquer cataclisma previsto escatológico
A cada dia comete-se uma atrocidade mais sem sentido do que o Gênesis
E ninguém vê que vivemos a apoteose apocalíptica da solidão deliberada,
Todos estão excessivamente plenos em seus próprios carros, notebooks, controles remotos e cartões de crédito.E há crianças chorando de fome,
E há aqueles que oram, temendo o soar das trombetas do Apocalipse
Sem ainda ouvir que estas já soaram,
Com o timbre emitido pelas cordas vocais dos desesperados
E esse Armagedom cotidiano é tão estapafúrdio
Que nenhum sonho profético poderia prever
Que o fim dos tempos
É agora
...

OMEROMOTIVO

2009-06-07T18:08:00.000-07:00

- amor?
(por obséquio...)

- a vida entre essas frestas de concreto, digo..
- onde sobreviver, sinto..

- "risco de vida"? NADA!
(respiramos.)
- ainda que a selva de concreto ou à margem do objeto..

- se você quem sabe der tudo de si..
- controle?
- cortejo!
(cogite algum banquete!)

- liberdade cativa?
- poder?

- visível.
- inverificável.

- CÁRCERE EM PRÓPRIA EXISTÊNCIA?
nada!!! NADA!! NADA nada!!

- confusão, ilusão
- confusion, ilusion

- mas, diga-me:
"o que tens aí agora para mim?"

- pensar?
- sim! ainda há tempo para argumento.

(mas o tempo NADA.)
AINDA!

pois há
(NO FUTURO)

- um mero motivo.

o cheio cheio de tédio.

2009-05-15T22:32:00.001-07:00

vai, volta, alonga, come, ouve, masca, cospe, grita, chora, lê, vê,
sente, sente, masca, anda, corre, ouve, come, pira,
fica, vai, desconfia, cala, anda, acha, corre,
consente, baixa, vota, fica, come,
masca, chupa, morre,
dorme, fuma,
grita,
bebe, chora,
caga, come, faz,
volta, pausa, vê, sente, sente,
pensa, lenza, venza, basa, banza, lenta, jóia,
nóia, euforia, cantoria, clímax, m, lembrança, falança,
vaga, nada, nada, vaga, vago, mala, vala, fala, cala, pala, rala e

olha.

Aprovada no vestibular

2009-04-26T08:34:00.000-07:00

Perco os planos, o nexo e a linha de raciocínio. O pensamento voa longe. Longe do teclado, das mãos, dos dedos, das unhas, dos pés, da cabeça, do corpo. Indecisão alojada no interior. Certo medo contido, quase proibido. Numa esperança de fazer-me forte, indestrutível. Movida a adjetivos. Quanto mais adjetivo, mais fácil esquecer qual é o substantivo. Mais fácil de esquecer logo tudo de uma vez. Esquecer o mundo e suas dores. É uma experiência louvável, lamentável. Onde sufixos não se fazem suficientes para explicar. E prefixos só prefazem verbos já auto-suficientes. Não é preciso recomeçar. Mas apenas começar de novo. Sem proteger o começo com um prefixo. Ele não precisa disso. Há inúmeras outras necessidades tão mais "necessárias" - para não dizer urgentes e fazer-me redundante. (...) Faço parte de um ciclo. Um vício. Um ciclo vicioso. Sou fruto do meio, da influência. Não tenho autoridade, sou bicho. Literalmente sou bicho.

Tuas Horas.

2009-04-06T20:07:00.000-07:00

Tempo tem passado sem passado, em passar ainda estranho, mais rápido, menos corrosivo. Suavemente, às escondidas, despercebido, nada sofrido. Resíduos umbilicais bagunçaram ponteiros e distâncias. Até o paladar, senão dirá em próprio corpo. Não mais sente-se: Vê. Encontrando-se preso, as nuvens a andar e a Terra a par a parar, enquanto o fenômeno natural é axioma inverso. Qualquer esquizofrenia cotidiana não saíria assim, pela porta social, a olhar sua cara cansada e pálida estampada no descarado espelho do elevador, pelo ilustrador corriqueiro cheirando a entrega particular, a preguiça moderna, a estática vida de frenético e desenfreado movimento da metrópole. Era claro, nítido, cristalino, pudera límpido. E saiu. Saiu pela porta social, desceu calmamente o elevador, olhou tranquilamente os ponteiros do relógio central passarem, dançarem, recuarem, trépidos, trêmulos, medrosos, covardes, foragidos, coagidos. Façanha. Não haveria tamanha liberdade assim, descer escadas, pular muros, invadir tão próspera propriedade e tão corrompida conseguinte família monogâmica sutil, educada, de tamanha cortesia. Haveriam de inovar, inventividades sem tamanho, maravilhas espetaculares, porém haveria um limite, ou ao menos uma sequência consciente? A vista seria familiar por mais que distante, por mais que assutadora. Não haveria de emaranhar conclusões fulgazes de horas de relexão incognoscível, cíclica, carcereira, enfadonha. Não era possível. E os sinais? Semáforos? Faixa de pedestres? Símbolos, símbolos e símbolos, sim!
Simbologia? Engoli.
Pílulas diárias, castração e prostração, horas de arroxeamento vil, personagens atrozes, dançarinos antenados, atores momentâneos. Estendia a mão, rogava pelo pão, implorava aos olhos. Aqueles petrificados de páginas emboloradas de alguns já seculares meses atrás. Angústia. Palidez. E, como numa gradação de tamanha sutiliza que quase despercebida, atingiu ao clímax real em enredo fictício, impune por gerar tantos delírios e ilusões ao cotidiano já torporizado. Evoquei-me. Pudera viagem astral. Delírio onírico. Demagogia! Demagogias. Não passam disso. Despe-se Desejo, transveste-se Realismo. Pois não? Tudo gulosas pupilas, a engolir olhos, segurar cajado, machado, conduzir boiadas em pastos, perdidas e imóveis a caminho do já traçado desfecho. Fecha-se em pétala, abre-se em botão. E ao desabrochar, já não fura: Atravessa. E agora: Seis da tarde, horário de verão. Passava assim, verdadeiras dunas de duas, duras, puras? Tuas Horas.

A morte da borboleta.

2009-03-24T10:42:00.000-07:00

Meio-dia,

Pega tuas coisas enfia na bolsa sai correndo...

Olha q vai perder o ônibus,
Chega correndo esbaforida no ponto e espera o monstrengo metálico chegar,

E chega estalando e businando e rangendo,

Com todos passageiros que rangem como ele,

Rangem de cansaço de fome, de tanto falar sobre nada e de tão cheios de vazio,

Passam pelo motorista e cobrador como se estes fossem também de aço e soldados aos canos,

Rostos suados, enrugados,

Cobertos de marcas e de cansaço,

As crianças parecem bem mais velhas com seus olhos graves e pensativos,

Se acotovelam, tropeçam, tossem, espirram respiram

Um espetáculo teatral grotesco como freak shows de circos itinerantes...

Uma curva à direita no largo do arouche...

O inseto singelo e delicado voa languidamente...

De asas alaranjadas como se quisesse guardar pra si o brilho do último pôr-do-sol antes q as partículas de sujeira cobrissem o último pedaço de céu,

E voava tão suavemente

Que entre o abrir e fechar de asas cabia toda a eternidade de cada sorriso e cada beijo,

Desenhava linhas sinuosas em seu vôo

E mostrava, tal qual uma dançarina burlesca mostra as ligas, a parte negra interna de suas asas,

Negra com pequenos pontos brancos,

Pedaços de noites de verão recordados e guardados para emergências futuras,

Pra noites nas quais apenas olhar para uma estrela resolve,

E o fragil inseto irradiava a magestade da sua rotina dançada,

Captando os últimos sinais da elegância em meio a brutalidade do viaduto,

Até se estatalar no vidro ao lado do meu banco,

E despencar ao chão carregando consigo o peso de todos os anjos decaídos,

e das almas corrompidas das crianças adulteradas,

Cede ao asfalto, à pedra e ao metal.

2009-03-15T09:04:00.000-07:00

Optando pela apatia conformada, minha resignação à falta de afeto levou-me a reflexões tais que a tragédia escatológica da carência nao podia-se mais evitar...
Assisti ao último romance estúpido, e ao último videoclipe musical... e no último gole da última taça de vinho... E a frustração do surrealismo daquelas paixões fervorosas geram a ira incontrolável...
E quis quebrar o nariz arrebitado da mocinha de olhos claros de cada filme água com açúcar, e jogar petróleo em cada praia caribenha q eu nunca visitarei, e rasgar todos os vestidos de noiva e atear fogo aos seus buquês e assistir à alegoria do amor pueril correndo ensandecida altar abaixo com seu véu flamejante... E quis rasgar todas as telas de todos os pintores, e quebrar todas as esculturas, quis jogar uma bomba em todas as ruínas gregas com sua maldita proporção áurea, e arrancar os cabelos perfeitamente ondulados de cada top model magrela e borrar-lhe a maquiagem, quis gritar impropérios dentro da catedral de São Pedro e espalhar livros de kama sutra num convento, quis fazer um bebê rechonchudo chorar, e quebrar toda porcelana da dinastia Ming, quis fervorosamente destruir algo belo... algo belo e inalcansável para preencher todo esse nada que tem me consumido...
E conclui-se que já não é mais facultativo que meu estado emocional tenda a quase catatonia, é a solidão monocromática que me aleijou a alma nesses últimos dias...

Goodbye, Nice to know you

2009-03-01T07:58:00.000-08:00

Me tomam durante essa semana considerações sobre a minha dificuldade em dizer adeus... No decorrer dos últimos meses encontrei pessoas que marcaram-me a ferro e a fogo com sua individualidade, sua cultura, suas expressões, sua liberdade e sua loucura porque não dizer... E fizeram tranto por mim que não posso deixar de lamentar o quanto falhei em retribuir. Pessoas que amei tanto em tão pouco tempo e agora se vão...

E eu queria ter fumado só mais um cigarro e terminar mais uma jarra de café...

Queria ter sentado em mais um bar barato e divagar e declamar todos os verbos advérbios e adjetivos de todas as heresias que pensava...

Queria ter ouvido só mais um vinil,

Queria ter dado só mais um mergulho,

E só mais uma risada e derramado só mais uma lágrima,

Eu queria poder vagar alcoolizada por só mais uma rua escura,

E ter tirado os sapatos na praia e enfiado meus pés na areia só mais uma vez...

Eu queria poder ter feito mais e falado mais e me armadurado menos...

Mas o sinal abriu e as hordas me empurraram pra atravessar a Paulista,

E o banco estava fechando e tinha uma reunião as 15:00

E já era meia noite na Coréia,

E o dólar baixou,

E estava presa no engarrafamento...

E ficou muito tarde...

Eu deveria ter agradecido mais, retribuído mais e exigido menos...

Mas agora não há mais tempo...

E eu sinto tanta falta,

E n consigo esquecer,

E vejo meus traços marcados pelo tempo no espelho,

E vejo q não é o tempo que os marca

E carreguei comigo um pedaço de cada,

Cada um dos que passaram me ajudaram a formar o patchwork psicológico psicodélico de mim

Carreguei o blues, os olhos de cigana oblíqua, a serenidade, a brincadeira, o sorriso, as piadas infames, as palavras difíceis e a poesia...

De um de outro formei um novo pedaço de mim...

E todos os segundos se tornaram infinitamente maiores e mais relevantes

Dessas flores de cerejeira que não seriam tão belas se não durassem tão pouco...

E dizer adeus não se torna tão duro talvez...

Talvez se torne um até logo

E talvez às voltas encontre um e outro outra vez

Destes tantos que foram meu início, cura e fim.

São Paulo

2009-02-28T10:36:00.001-08:00

- devaneio.
não perca seu tempo. não faz sentido. é incoerente. desconexo. e pode ser invasivo.

eu fiquei pensando aqui, por dias, na oportunidade anseada em abrir essa página, vir aqui, escrever coisas sem sentido, ou coisas querendo ter sentido, coisas querendo não ter sentido... ah, que puta blábláblá! não foi nada disso de contemplação, de abre aspas, dois pontos, citações, por obséquio. o negócio agora é pá. eu andei pensando por aí, vagando por lugares e contando um conto a mim mesma, daqueles assim numa subjetividade imensa que só pode sair de você a partir de alguma maneira que você ainda não descobriu. porque, vou te contar, escrever tá foda. eu fico pensando assim, a esmo, pensando em colocar no papel, mas, peraí, não dá. os tempos são outros, não se pode mais passar a velocidade das idéias à risca sobre uma folha de papel. o negócio é diferente, as coisas estão mais velozes, já é velha essa história de museu de grandes novidades. e, meu deus, antes eu cotumava vir aqui e escrever coisas pseudo-sociais, agora eu venho aqui e só quero é saber de mim, a subjetividade é mesmo uma merda, foca o mundo todo em você e no seu umbigo e na sua visão, eu sabia que o mundo ia acabar assim, cada qual com seu james brow, é sempre assim. e ainda querem dizer que a arte ahahahha tá, eu confesso, eu vim aqui só pra destruir mesmo, afinal, eu não construo coisa alguma. venho aqui, coloco umas fotos estranhas, uns quadros expressionistas, umas frases desconexas e acho que estou construindo algo. ah não. o negócio agora é a descontrução, entendeu? desconstrução. demolição. pilastras abaixo, galo na cabeça, colunas caindo, madeiras em chama. ora "mas que mulher indigesta! indigesta! merece um tijolo na testa!" mas, vamos lá. ponha-se no seu devido lugar, com seu arcabouço intelectual brasando na flor da sua curiosidade e mocidade. agora, abra aspas, coloque um sugestivo dois pontos - ready? - segundo Luiza Haddad, antropóloga e socióloga pela Universidade de São Paulo, pesquisadora na área de antropologia urbana... haahahah aí é capaz de ter gente que finge que me ouviria. o ser humano é mesmo um cara engraçado e desgraçado e sem-graça, adora se fantasiar de qualquer coisa e louvar as fantasias que usa ou que os outros usam, eterno carnaval, se fantasia do que for mas se fantasia é de lixo puro, já explodiu. mas seria a mesma coisa, a mesma mente, a mesma formação. ia mudar o número de livros que eu li, as experiências quer tive. eu poderia vir aqui e citar grandes filósofos do pensamento contemporâneo, poderia falar que segundo o diretor bibibi no filme bababa e fazer uma ponte com os conflitos no cáucaso. mas, e quê? como diz o velho saramago, e quê? e nada. nadinha. nadica de nada. eu estaria aqui a dizer coisas ao léo, como estou agora, só que mais pompadas, cobriria o bolo de merda com chocolate e você se deliciaria, lamberia o prato e os beiços, rasparia a fôrma com seu dedo indicador. agora, por que não me ouve? vamos lá, sinceridade é o que há (na verdade é o que não há), ninguém se ouve. parei com essa de achar que as pessoas ouvem outras, elas ouvem é seu próprios ecos em frequências ajustadas a seu ouvido. é isso aí. e falo também que se eu falsse isso, entre aspas, inventando qualquer citação prolixa, de uma maneira mais pomposa como "na atual situação, o ser humano limita seu campo auditivo apenas no que ecoa de seu próprio Eu" você ia achar que acabou de ler a nata da psicologia moderna. ah, grandesbosta. e eu fico por aí, gritando pelos cantos, me arrastando por aí, rastejando, comendo migalhas escondida, não ouvindo ninguém de verdade, falando coisas repetitivas. e eu inventei uma estética, chama-se (han,han) Estética da Repetição. será que alguém já inventou? mas pense nela com carinho, é tudo repetição, até seus pensamentos, presos a um ciclo sem fim. - oi, eu tenho minha própria estética (acende um cigarro e solta a fumaça rapidamente, olhando para ela): Estética da Repetição hahaha sou eu, é você, são todo mundo junto, ele, eu e você sou eu. lembra? e eu ando ouvindo apenas aquilo que traço no meu roteiro do que quero ouvir - hoje, observarei os meninos de rua. Olha lá, quantos, quantos! enquanto fechei os olhos pro resto. é assim, escolho o que olho, o que ouço, o que os outros falam. isso me incomodou desde sempre, costumava me inquietar e querer abraçar o mundo, entender tudo e todos. e quê? e quê? e nada. é assim, eu interrompi meus pensamentos pra tentar criar algo aqui que não leva a nada, mais um túnel que o carcereiro deixa inacabado na sua já incontável tentativa de fuga. acabou que eu decidi que o negócio agora é metralhar idéias e pontos de vista, vomitar concepções ou não-concepções, sem acabá-las ou desenvolvê-las necessariamente. pápápá: idéias contrução imagem palavra idéia visão um cão. é assim. vou lançar frases ou palavras, pronto? CICLO. MARKETING. ENCRUZILHADA. pensou, pensou? ou senão eu posso vir a criar coisas pela metade, por exemplo: toda busca bela igualdade é hipócrita, pois a aceitação da diferença vem depois de reconhecida a semelhança (pense nisso). outra: a foto inicial traça caminhos conformes. pronto. não acabei, nem desenvolvi nada. faça você mesmo ahahaha eu cotumo ler livros até o finalzinho e não ler o final, às vezes eu odeio o final, já criei o meu final, ou não criei final nenhum, não quero que o cara termine por mim. apenas a antropofagia nos une, lembra? aí eu uso o autor, sugo seu enredo e o final ponho eu. um anti-final, uma anti-arte, um anti-filme blábláblá que falatório desordenado! peraí né. eu já disse aqui que toda verdade é válida. isso aqui não é verdade porra nenhuma, é pura modificação, já disse, daqui a oito minutos odiarei isso daqui, quem fez essa porra? quem disse isso? esquizofrenia pura, queime essa merda, DELET. hoje eu andei pela Avenida Paulista. em minha primeira saída como paulistana oficial. uhul. agora sou moradora da maior metrópole brasileira uhul que legal, que mundos, que leque, que economia, que discrepância uhul São Paulo!!! aí eu sentei ali no vão do MASP, junto com mais uns trezentos negos, um executivo fumando seu charuto e um fantasma esfomeado ao meu lado esquerdo, com seu pano estranho um dia branco. aí sempre tem aqueles caras com uma pinta descolada, que tipo-faz-fotografia ou tipo-faz-cinema ou tipo faz-artes-plásticas ou tipo-faz-FFLCH com suas roupas descoladas, cabelos penteados estrategicamente para parecerem despenteados, suas sandálias arcaicas ou moderninhas demais, livros acidentalmente caindo pelas sacolas que eles insistem em chamarem de bolsa, com suas câmeras maneiras de preço salgado, registrando os arranha-céu, ou as ruas, ou essa gente e mais gente. aí me aparece um ser com um carrinho de feira abarrotado de coisa. era uma mulher. sim, existem mulheres além desse bonequio que você vê em massa pelas ruas. os bens dela eram reduzidos a: seu carrinho de feira. suas propriedades: no carrinho de feira. anotações: no carrinho de feira. alimentos: carrinho de feira. roupas: carrinho de feria. tudo era no carrinho. tudo era o carrinho, o carrinho era tudo. eu até pensei em reduzir meus bens a um carrinho de feira, seria no mínimo interessante e prático, teria sempre tudo o que tenho à mão, a gente vive tendo coisa e mais coisa e nem cabe no nosso alcance. e o executivo acende mais um charuto e vem aquela fumaceira toda, junto com a fumaceira do baseado da turminha ao lado. o quê? eu traguei São Paulo! cof cof. e a fumaça (voz de quem prende a fumaça) virou: A Avenida Paulista: plaft! eu poderia achar um ruído melhor para a aparição da Paulista. vamos lá, tentando novamente. A Avenida Paulista: PÃ. bem seco. é isso aí. agora o fantasma esfomeado e sujo se levanta, despe-se de seu luxuoso lençol de algodão egípcio e ruma à sua terra. e eu? brigada papai, agora posso morar em São Paulo hiihhiihihihih os cara tão achando que é pra qualquer um. na selva de pedra todos querem sobreviverr mané. que nada vai. chega. sem definições por enquanto. tem de tudo, de tudo tem. o foda é estar sozinha na casa de noite e ter que ouvir o barulho dos seus chinelos arrastando pelo chão, ou do seu próprio pé, empoeirado e sujo, seco e áspero, se arrastando pelos cantos da casa. isso é terrível. e ainda tem as unhas. unha é feio pra caralho. não adianta você me vir com sua bela mão pintada. poha, isso não é unha. se ouvir é terrível. não ouço nem a mim mesma, notei isso. agora ouvirei. gravando: minhas mãos, anexas a um corpo desrumado, roçando pelas paredes da casa, quase que fundindo-se a elas, no decorrer de todo o perímetro da casa. ai! que coisa enlouquecedora. o negócio é estar no meio. e meio não é mais metade. meio é meio, saca a diferença? e pode ser meio do começo, meio do fim, meio do começo do fim, o que importa é estar no meio, o que importa é a goma, porque depois que tu mascar vai é cuspir tudo. e tenho dito. depois de nadar tanto, não vem litoral nenhum. o legal é nadar.

(Palavra faz tudo. aqui Lu é verbo, advérbio e todos os sujeitos.)

Quantas vezes mais?

2009-01-30T21:04:00.001-08:00

Precisarei mesmo repetir que não me importa "o que as pessoas fazem", me importa "o que as pessoas fazem à minha pessoa"? E quantas vezes precisarei mostrar a simplicidade das coisas? A facilidade de certas escolhas, de certas atitudes? Vou ter sempre que me calar e esboçar um falso sorriso amarelo? Quantos serão os capazes de pisar em mim, na minha moral? Peguem seus egos tão inflados, estourem-os e parem em ilhas longínquas da minha pessoa. MANTENHA DISTÂNCIA. De pessoas como estas, tudo o que eu quero é distância. Teu humor é sem escrúpulos. Tua voz desafina. Minha confiança quebra. E não tente reconstruí-la, porque ao passo que a quebrou, reconstruí-la não valeria a pena.

Um lamento, um desabafo, uma decepção. Fique registrado meu repudio por pessoas falsas, sem moral, e pseudo boas samaritanas. Nada desejo a essas pessoas, nem de bom, nem de ruim. Apenas desejo distância, e não me venham com explicações, canso-me só de pensar em ouvir...

Carne transverte em Lúcifers

2009-01-28T06:28:00.000-08:00

homem em pé
anjo falido

corpo ri sem graça
alma gira em desgraça

áurea respira caça
ânima suspira escassa

Precipício

2009-01-25T18:34:00.000-08:00

Suicido-me.

E peço desculpas se não o fizer direito.

Brasa Brasileira

2009-01-24T20:06:00.000-08:00

O pé descalso
Soa no compasso cotidiano,
ilustra o descompasso costumeiro.

Equilíbrio (í)lógico,
Do que come e vomita,
Hidratra e seca,

Engole e cospe,
Rumina e regugita,
Fere ou é ferido.

As mãos secas e ásperas,
Seguem o repetido eco,
Tateiam a ilusão de um futuro incerto e inóspito.

Páginas da comtemporaneidade,
Afastadas da modernidade,
Marginalizadas do capítulo principal.

Olhos seguem mudos,
De Ouvir atrofiado,
Despido e enganado.

Aonde soa, Filosofia Contemporânea?
Era informacional a pender tanta informação...
A alijar a toda formação...

E soa familiar,
Páginas de jornal velho,
Canibalismo pós-moderno.

Em contradição colonial, o interior é marginal:
E as Brasas do meu Brasil,
Ainda Braseiam mil...

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH

2009-01-23T17:07:00.000-08:00

Preciso gritar,
Desvirginar essas cordas vocais da castidade das boas maneiras
Abrir a boca até deslocar o maxilar
Cansei dessas etiquetas
Desses talheres, anáguas e vocabulário selecionado
Cansei de falar baixo, de sentar de pernas fechadas e de só fumar meio cigarro
Damas não chingam,
Não se alteram,
Não aparecem de camiseta e rabo de cavalo,
Não bebem
Não comem muito,
Não sorriem demais,
Pouco respiram
Essas flores de estufa que enfeitam as reuniões sociais
Entao FODAM-SE as damas
Forniquem com sua própria agonia
Corram de calcinha por aí
Abram seus espartilhos inflem seus pulmões e gritem
Toda dor
Toda paixão
Toda tristeza
Toda cólera
Toda frustração
E gritem mais no orgasmo sórdido da ruptura das boas maneiras

Agora eu preciso fumar um cigarro
Inteiro

Es pe ra

2009-01-22T15:36:00.001-08:00

Basta-me essa espera. Essa coisa agoniante que me sufoca. Acendo um cigarro no outro, que loucura é essa? Hei de gastar todos meus trocados em maços amassados pelo tempo. Tirar a roupa, tirar o corpo fora e sentir a chuva escorrer pelo corpo. Evitar os pensamentos da espera. Arranco fora meu coração que sofre e se aperta a cada segundo pela aproximação ainda distante. Ainda nua vou à beira da estrada, pedir carona para lugar nenhum. Pedir ajuda. Ou mendigar um passaporte só de ida a um universo inteiramente novo, mágico, modificado, mudado, mutado e incorreto. Chega de seguir à risca o que nos é pedido. Extravasemo-nos de drogas, sexo e paixão. Alguma hora eu vou aprender e vou deixar de esperar, de te esperar...

Olhos

2009-01-22T08:18:00.000-08:00

Mira-me com aquela expressão interrogativa como se em um instante fizesse tantas conjecturas fossem possíveis a respeito do meu caráter e em um sutil franzir de sobrancelhas, uma breve contração muscular estupra toda aspereza da minha imponência até então invicta.
Os olhos cinzentos me sugam para o bueiro escuro da tua pupila, sujo, sujo de todos os pensamentos defecados pela escória, rota subterrânea que exala podridão do vômito dos boêmios entorpecidos pelo alcool e pelo gozo de suas orgias intermináveis.
Olheias denunciam todas idéias e insurreições censuradas, tramadas clandestinas das madrugadas de lua cheia e branca tal qual a nádega de uma vadia deitada ao lado de um anônimo numa espelunca soltando argolas de fumaça após a foda indigente.
Escalo a tua esclerótica avermelhada pelo torpor sinestésica de uma droga qualquer, rastejando no chão lamacento da tua íris e arranhando as paredes cobertas de limo e lodo viscoso ensopando meus sapatos me torno rota e suja com a maravilhosa putrefação do submundo animalesco profanando as auréolas douradas da civilidade.
Pisquei e emergi, e tudo seria diferente se nunca tivesse mirado aqueles olhos.

Fluir de coisa alguma

2009-01-16T19:12:00.000-08:00

Tiro calmamente meu relógio, e deixo-o de lado. Não tenho pressa, não tenho hora. Ajusto rapidamente a cadeira em um ângulo confortável, e mantenho a luz apagada. No escuro meu verdadeiro eu aflora, e as palavras saem de mim como num lindo rodopiar de folhas levadas pela brisa do outono. As folhas, são apenas folhas, e não as perco. Perco as páginas, as palavras e as dúvidas. As dúvidas já não fazem parte de mim. Sou agora o que chamam de esperança. Ou apenas de espera. Assisto tranquila o entardecer, e espero cada novo entardecer. Porque os amanheceres já não preciso esperar. Eles simplesmente vêm. Sem nem mesmo perguntar se a ressaca me invade, e vão-se sem nem esperar meu último comentário de ressalve. Recolho-me então à minha singularidade, onde o plural nós não tem espaço. E o leve suspiro de vida que ainda teima em invadir meus pulmões faz-se suficiente para eu retomar o fôlego e seguir em frente... Vivendo...

Caixas

2009-01-16T16:03:00.000-08:00

Sigo nesse Caos mundano,
Persisto na estaticidade do leito humano.

Então livre-me dessa movimentação desordenada
Que me fartei dessas falsas multidões,
Coletivas solidões,
E seletivas paixões.

Cansei-me do falatório aleatório,
E do marchar organizado,
E do devoto contraditório.

A mim bastam essas luzes.
Vou fechar as cortinas da espetacularização,
Embriagar-me nas coxias dos sonhos
E assim fatigar-me tão e somente
no emanar onírico.

Dança Contemporânea

2009-01-13T05:25:00.000-08:00

Passa dia, conta mês
Passa hora, conta o passo...

Acorda e olha pro céu chuvoso,
escova os dentes, lê a tragédia matutina.
Olha ao relógio, está atrasado, apressado, acossado e sonolento.
Os ponteiros ultrapassam, é corrida selvagem, é Cruzada pós-moderna.

Terno para passar, café frio para beber, pão velho para comer.
Os ponteiros adquirem uma dimensão surreal, vencem e correm e batem, batem.

Agora é fila no metrô,
Espera no ponto de ônibus. Espera no ônibus. Espera no ônibus.
O Trânsito e os ponteiros...
Mais passos e mais passageiros...

O dólar subiu, as ações caíram,
a América tá em crise e a Guerra continua.
- Isso é Capitalismo, é Canibalismo.
Mas, ora, quanta besteira, quanta baboseira,
modernos são os tempos em que posso pagar meu restaurante no cartão.

E cala-se com o feijão, engole a salada,
olha para a mulher, não olha para si.
Mal mastiga a carne, engole arroz, mal deglute o purê.
Já é tarde para espelhos que se quebraram.

Volta e é rotina que engole cotidiano,
É hora que cospe passo,
É dinheiro que vomita sentimento.

O horário é de rush,
Fila grande e descompasso maior.
Cansaço toma o corpo e adormece entre uma estação e outra.

Liga o microondas,
Nem mastiga, só engole.
Nem suspira, só engole.
Nem pergunta, só engole.

Já não resta mais medo, não resta mais pesadelo,
o noticiário foi desligado.
E qualquer anseio momentâneo afogado no travesseiro de noites insones.

Passou hora.. ponteiros.
Passou dia.. rotina.
Passou mês.. calendário.

Passa vida... e quê?

Ê, Cidade

2009-01-11T19:12:00.000-08:00

Ê, Cidade. Disparidades seculares amontoadas em janelas de frequências distintas. Antagonismo urbano explorado e invasivo, é descompasso subjetivo, estampado e vendido em série, em massa. Tuas encruzilhadas apontam caminhos distintos, de mesma direção e diferentes sentidos. A luz que iluminaria ofusca e engana olhares inferiorizados como condição circustancial. Fotografia primordial, vaga que se retira da personalidade, a traçar caminhos atitudinais conformes. Ê, Cidade. Sinto saudade, sinto carência, escolhi o avesso, recebi a dor. Senti calor, sinto frio, tua brasa já não me queima, nem teu calor me esquenta. E assim com teu manancial a mim secou, teu céu estrelado apagou. Tuas multidões já são vazias, teus espelhos, quebrados, tua palavra, pouca, e tua poesia tornou-se rouca. Tuas cores transvertiram em fardas, tuas ruas em passarela, tua esperança perdida em sonhos envelhecidos. Ê, Cidade. Berço e terreno da Desigualdade, desarmonia verdadeira, calor fulgaz, escuridão derradeira. Que falta me faz teu aconchego! Ah, disparidades! Ainda há identidades? Essa luz a espalhar o terror, espanta meu medo, ao oscilar presente, afugenta mil a atrair outros tantos. Ê, Cidade. Concretização do paradoxal, do antagônico, o que esguestes, em que coluna se apoiara? Febre urbana em rede, febre urbana em rede... apaziguada em Hundertwasser, inflamada por outros tantos nessa multidão boiada, caminhando a esmo...

Cidade dos sonhos

2009-01-06T13:26:00.000-08:00

Eu pego esses livros e ateio fogo!
AH, ESTOU FARTA!
Já não bastava a inevitável correria do dia-a-dia?
Por que haveriam de nos colocar inúmeras barreiras?

Querem mesmo dificultar.
Querem mesmo acabar comigo.
Com meu ânimo, minha moral.

Chega a ser um falatório desornado, uma leitura arrastada, um pão duro pra comer.

Resta-me a fome de quem busca e não acha. De quem olha e não enxerga.
DE QUEM QUER E NÃO CONSEGUE.

Dê-me logo este isquero. Vou incendiar toda essa dor terrena.
Vou deixar o pó aos que ainda querem. Aos que ainda respiram. Aos que ainda vivem.

EU JÁ NÃO VIVO. E fico só. Olho pela janela e me pergunto:
- Quantos prédios ainda cabem no céu da minha janela?

Quantas pessoas vão querer se espremer numa cidade que
pulsa carro,
pulsa avenidas,
pulsa bebida,
pulsa noite,
pulsa drogas,

corta os pulsos?

Pessoa

2008-12-31T00:30:00.000-08:00

“... Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado...

...Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Fernando Pessoa --- Poema em linha reta

Eu nasci pessoa
Nasci de gozo
Nasci bicho até os primeiros passos, dores, falas, cantos
Nasci da subjetividade, de tombos, barrancos, vertigens e uivos

Fui esculpida pelo tempo, pelas minhas impressões
Me acomodei a linguagem, as roupas, as ruas
Mas já conheço os símbolos, as representações

Não sou a Puta
Não sou a Louca
Não sou a Lésbica
Não sou a Dona de Casa
Não sou a Menina

Não nasci Clichê
Não nasci Estigma
Não nasci Tipo
Nasci pessoa

Pessoa de experimento e limite
Do sentido que criei, de ruptura
dos rótulos, dos mecanismos
Do conhecimento da lógica
Da falência dos discursos

Nasci do encanto da amizade e amor
Que encobrem a brutalidade e joguetes

Eu não sou o tipo dos livros,
Dos contos de fadas, dos arquétipos, das fábulas, das piadas
E outros calculáveis

Nasci com o dedo apontado na cara,
Até a primeira mordida.
Da expressão quente no rosto
E liberdade e vontade de Ser
Conforme se pensa e repensa

Entre o erro e acerto
É uma construção
Uma pessoa

Avesso

2008-12-26T11:23:00.000-08:00

Amigos vislumbrem!
Oavessoéadimensionalpuroorgânicodecorrent
eelétricaimpulsiva
amorfadecertezasétodopuroevermelhointenso
comraízesprofundasema
ranhadascomnaturezafielaoinstinto

Presépio

2008-12-23T10:21:00.000-08:00

Este interminável Dezembro, longo e escuro, ainda que Verão
Meu Dezembro chove, nubla, congela e desbota
Desbota a decoração natalina pendurada nas lojas desde Outubro
Azevinhos incitam o beijo
Placebo para o afeto tetraplégico

Pout-porri de embriaguez, bolas coloridas
Luzes!
Guirlandas, Prozac e embrulhos embaixo do pinheiro de plástico

É meia noite hora da ceia
A família em torno de peru e castanhas

Abraçam-se todos, como que ignorando os tapas e impropérios trocados durante o ano,

Desejam-se polidamente [cínicos] felicidade
Rezemos: Obrigada pelo pão e vamos comer!
Todos sentados à mesma mesa, intrincheirados por egocentrismo e estranhamento
A mãe de olhos cansados pela exaustão na cozinha
Filhos apáticos às tradições,
O pai destrincha o peru
Corta o pedaço de carne usurpador da metade do seu 13º salário
As crianças resmungam pra comer, já se entupiram de panetone

Abram os presentes!
Aaah! Mas eu queria um Playstation 3!
[Choro estridente e mimado]
Convidados constrangidos,
Situação embaraçosa

E pais decepcionados pela perda da última conexão que o poder de compra fazia com sua prole

Mas ainda é Natal!

E vamos desfarçar muito bem a falta de intimidade
Puxe assunto sobre o tempo,
Fale mal da política,
Conte piadas,
Beba mais vinho,
Encha mais uma taça pra sobreviver à essa noite
Aí! Dê mais uma gargalhada histérica e fale alto pra descontrair

Olhe como todos se divertem!
E sentam e levantam e elogiam a cozinheira numa coreografia que faz inveja ao Lago dos Cisnes
E riem da piada velha do tio gordo e solteiro
Enchem a boca de hipócrita risada oleosa
Gordura que escorre entre os labios frouxos e mancha o tapete
Novo, pago a prestação, coordenado com as cortinas

Ah a união familiar!

Noite feliz!

E riem mais, e comem a sobremesa e cansam, um café um licor?

E vão

E fica a louça para lavar, retalhos de papel de presente coalhando o chão

O banheiro vomitado e a dor da cabeça cansada, engolida pelo travesseiro

Civilização

2008-12-18T12:15:00.000-08:00

Ah! Civilização!
Tantos anos de história que negou.
Tantos ícones e ditadores
Como se permite esquecer?

Sedaram –te com ignorância
Com esquecimento e ignorância
E é reproduzida nas escolas, nos bares ,
Nas igrejas, famílias.

Que quer do teu futuro?
Consumir seu próprio meio?

Morre de fome de minério!
Morrem queimadas suas raízes!
Por que tem sede de petróleo.
As industrias, não respiram
E de cana se alimentam.
Nos sustentáculos da exploração,
Evolui!

O teu remédio é mercúrio
Pra coração de ouro.
Faz reluzir as ambições humanas.

Consome as riquezas da terra
Nômades são as industrias trans-nacionais
O velho canibalismo do capital
O desejo dos homens, sobrepõe a razão !

Morrem de fome também seus filhos.
Fome de pão. Fome de sua liberdade.
Fome de educação.
Morrem afogados no tic-tac dos relógios.
Morrem no funcionalismo, em suas tradições,
Morre a capacidade criadora na humanidade

Ah ! Civilização !
Que compõe todos os moldes, comporta seus equívocos
E os mantém sobre sua lógica cínico-pacífica,
os estereótipos regulamentados.

Com outros tipos avessos, em busca pela felicidade.
Até o relógio despertar e venha à mente
Seu desprezível salário e angústias de final do mês
Relembrando do tempo que tem que dispor
pra garantir a sua sobrevivência.
Enquanto se esmaga emocionalmente,
o sentido de Realização.

Ah! Civilização !

Esmagou a capacidade inventiva humana
O condicionamento gerado pelo tempo
Tempo que despencam as ações.
Tempo que é moeda e hora extra.
Tempo de sua falência ética
Das grandes industrias da cultura e do sexo
Tempo que se faz história !

História descartável
De solidões descartáveis e capital !
O quanto vale?

Grito

2008-12-15T16:36:00.000-08:00

Foi um grito!
Destes de ensurdecer.
Já não me ouço, me abstraio!

Liberta não sou corpo
Sou molécula
Energia vaga

Divaga uma lágrima
De óleo sobre tela
Eterna no finito.

Em cada existência.

porn

2008-12-14T22:06:00.000-08:00

Deixe-me despir meus pensamentos,
descobrí-los de toda máscara que a convivência social os impõe.

Deixe-me assumí-la, oh idéia obsena,
Rasgar-te-ei as roupas, rompendo cada um dos botões,
Descosturarei-lhe a educação
Afrouxar-lhe-ei a polidez
Desamar-lhe-ei a etiqueta

A partir daqui deixe os intintos nos guiar,
Confrontar-te-ei, psiquê animalesca,
Mas agora nua, não me parece tão feia,
Prostituta usada em intorpecência e carência,
Torná-la-ei minha esposa, Amante Ilegal

Sua essência grotesca tem belos contornos,
Silhuetas de sombra
Bloqueiam a luz da civilidade
As formas fluem ainda que toscas
Intrínsicas em mim,

Tentei prendê-las
Parecer mais ajustável ao meio
Talvez se eu esconder um pouco
Gostar-se-ia mais de mim?
Seria eu mais amada?

Mas não mais,
Agora gritarei a plenos pulmões
cada sensação
Ainda que absurda
Nascida de mim

Ensandecida em sinestesia e primitivismo
Uivarei,
Gritarei,
Gemerei [por quê não?]
Promiscuidades,
Impropérios,
Heresias

E cada um dos sons guturais
Pelos quais meus hormônios clamarem
E cada linha de culpa cravada na minha expressão se apagará

Me agarro ao instinto quase criminoso
Estupro convenções
Despedaço comodismos
E agora só agora
Essa coisa inominável,
Puro carbono e hidrogênio,
Meu alicerce pra evolução
Permite-me caminhar além da ortografia e da gramática,
Leia-me, o livro aberto de rituais pagãos,
O manual herético
Eu quero pura semântica biológica,
E foda-se o arcaidismo da mesóclise,
E foda-se seu esteriótipo,
E foda-se o meu medo de não aprovarem minha produção,
E foda-se a forma na qual eu não caibo,
E foda-se sua censura inquisidora,
E foda-se seu julgamento covarde,
E foda-se o meu medo de tudo... e o seu e o dele também,
E fodam-se eu e você
Talvez dessa sinapse gametófita
Eu o infecte com minha loucura dadaísta
E faça tantos loucos
Tontos
Inconsequentes
e Roucos

O REI ESTÁ NU

2008-12-13T06:52:00.000-08:00

- Eu desperto porque tudo cala frente ao fato de que o rei é mais bonito nu.

Lembranças

2008-12-11T16:16:00.001-08:00

Reviro-me ao lembrar,
Pasmo-me ao acreditar,
Anseio renunciar.

Esforço a esquecer,
Antigo padecer,
Grande ditador.

Estático sigo,

Olhos vendados,
Pura paisagem.

Situação ignorada,

Memória socada,

Prozac da Dor.

Escuridão por opção:

Sorriso estancado,

Débito estampado.

Lembranças são fragmentos paradoxais.

O cuspe de mim

2008-12-10T17:12:00.000-08:00

Você já parou se ouvir? Já parou pra ouvir aquela voz que ecoa dentro de você? Você já parou pra pensar que às vezes quando você fala o que você pensou não foi a mesma coisa? Você pensa muito mais do que você fala, mas o que você fala vem em fragmentos. As pausas que você faz pra falar são os fragmentos perdidos dentro de você. Os fragmentos que você na verdade tem medo de falar. Quantas coisas você pensa e não fala? Quantas coisas você deixa morrer na garganta? - E qual é o barulho que você escuta quando tenta se ouvir? Quais são as palavras que ficam batendo repetidas dentro de você? Dentro das paredes que você cria? Eu me trancafio dentro de mim com medo de me ouvir. Eu tapo meu ouvido dentro de mim. E tento tapar minha boca. Mas dentro da gente não tem boca. Tem o que você pensa, e o que você é de verdade. Você quer ver o que você é de verdade? Ou você vai se fingir de míope, se fingir de cego. Ou vai dizer: "Ahhh, eu tenho um visão turva, conturbada das coisas". LARGA DE MENTIRA. Assume o teu eu. Assume! E bate no peito. Tenha orgulho de ser quem você é. Tenha orgulho de repetir o seu nome completo. Tenha orgulho de gritar para o mundo a sua idade. Falar que você é jovem, falar que você é velho. Ou que você é apenas uma criança. - Quantos de nós não temos apenas sete anos dentro da gente? O coração que bate é sempre mais novo do que a gente sente. Os amigos de verdade continuam cabendo, e é quando o coração deixa de ser de criança. Porque no de criança cabe mais brinquedo. Cabe mais ilusão, menos briga, mais choro. Choro pingado, miado, que cabe num pires de café. Só não cabe numa colher porque uma colher de café não compra um brinquedo. Um pires pode ganhar uma bala. Uma xícara, aquele carrinho barato da esquina. - Quanto choro cabe dentro de nós? Quanta dor a gente produz em um, cinco, dez anos? Ou numa vida inteira? Toda a dor que você sentiu até hoje, você seria capaz de sentir em um dia só? É justamente por isso que os dias são longos e arrastados, espalhados por uma vida inteira. Porque se não a gente vivia um dia e era suficiente. Mas não, a gente vive uma vida inteira. Pra cada dia sofrer um pouco, sorrir um pouco, amar um pouco, chorar um pouco, e no final de tantos poucos ter feito uma vida inteira repleta de sensações. Sensações que cabem em um dicionário, mas não cabem de uma vez só dentro da gente.

AmaDureCer

2008-12-10T04:41:00.000-08:00

Tenho sido

parecido palecido,
enrigecido endurecido,
estremecido amortecido,
torcido e retorcido

escorrido...

RASGADO.

Observações de uma tarde monocromática

2008-12-09T19:24:00.000-08:00

Cidade cinza, pessoas pálidas, letreiros, cartazes e panfletos oferecem o colorido artificial, placebo dessa gente. Hordas de pessoas marcham pela Paulista, a barraca de flores destoa do cenário, assim como a avermelhada decoração natalina de azevinhos e guirlandas e brinquedos e duendes destoa tb do concreto denso como o prórpio ar que se respira, é puro asfalto.
Olhos vidrados e baixos dos que correm perseguindo os ponteiros do relógio atrás do tempo perdido, hamsters desenfreadamente correm para contiruar parados, mas do que passar uns pelos outros, se atravessam, invisíveis e impalpáveis, sublimaram o corpo para sons e rotinas e prazos.
E marcham legiões romanas organizadas desde o princípio da urbe, adestrados na disciplina da sobrevivência da selvageria canibal cosmopolita. O tempo [toc toc toc] da música a qual dançam os bailarinos [soldados?] blindados de óculos escuros e armardurados em ternos, dançam no ritmo da sinfonia urbana de explosões businas; celulares; máquinas rangem; moedas tilintam; relógios tic-tac e passos, passos apressados e rígidos, endurecidos soldados à massa de metal e amalgamados à todas engrenagens da maquinaria que soa, um instrumento novo que abafa as batidas dos pobres corações afogados em desespero.

Reflexões para Babel

2008-12-09T18:52:00.000-08:00

(Segundo o que narra o primeiro livro da Bíblia, Gênesis, a humanidade teria se unido para construir uma torre que chegasse ao reino dos céus. Essa torre era Torre de Babel. Deus, porém, ao ver que os pobres mortais ansiavam chegar a Ele, planejou para confundir a linguagem humana e fez com que cada homem a trabalhar na construção da Torre falasse uma língua diferente. A dificuldade de comunicação acabou com o trabalho humano na Torre de Babel.)

Babel, hoje vejo tua nova dança.
ainda tentas teu velho anseio reprimido.
ainda tentas dedilhar àquilo a que foste privada.

queres ainda um pedaço daquilo a que foste tirada?
sê tu concretização pioneira de vaidade humana?
sê tu poesia concreta da primeira possível realização de união
de homens que falavam a mesma língua?

quiseres ser grande demais, Babel.
houve um deus que a isso não permitiu.
confundiu línguas, multiplicou linguagens,
atrofiou trabalho às tuas criaturas
para que não pudessem atingir ao reino dos céus
antes de seu dito juízo final.

porém, Babel, os tempos mudaram.
nessa dança contemporânea,
esse deus hoje troca seu filho com humanos.

ele jogou seu filho na Terra para pagar pecado humano.
hoje ele o troca aos homens por uma dita salvação.
por um espaço no reino dos céus.

Babel, se não foste tu
a derramar diferenças, a instaurar confusão
o que haveria, Babel?

discrepâncias linguísticas não impediram-te.
ainda soubes driblá-lo, ainda sabes, ainda sobes.
e multiplicou-te.

sobes vertical, mais alta do que nunca.
sobes em satélites, somes em aviões.
confunde hoje tu aos olhos de deus,
de um deus que não mais confunde aos olhos teus.

a que anseias ainda, Torre de Gênesis?
caladas não foste por um deus medroso!

deus temeu tua Ira.
deus temeu teu crescimento.
mas de Ira nutriu-te,
fê-la mel suculento a teu condicionamento.

e hoje cresces mais.
e hoje alcanças estrelas,
e hoje trocas informações com outras constelações.
permites aos sonhos voarem pela janela entreaberta
para aquele deus não ver que saiu.

hoje faz-se dura poesia concreta a cada esquina.
hoje, Babel, abrigas a tantos...
tantos ainda desesperados
a chegarem ao reino dos céus...

alguns destes também trocam seus filhos, Babel.
como deus.
uns vendem, uns doam, uns compram.
mas todos trocam, Babel.
como papai ensinou-lhes.

Babel,
creio que Capitalismo começou a ser teorizado em Mateus. e continuou em Marcos, Lucas e João: santíssimo quarteto do Evangelho. Consolidou-se na historiografia de Atos, desenvolvendo-se nas Epístolas Paulinas e Católicas. clímax com Judas e o final é profético em Apocalipse.

Porém o Medo...
este começou em Gênesis.

O Medo começou no Princípio.
E era Verbo.
E o Verbo se fez Carne.

O que amedronta são os olhos.

2008-12-07T10:13:00.000-08:00

É menino arrastado. É menina defenestrada. É pai que esquece filho no carro.

É gente que esquarteja criança. É pai que estupra e esconde filha no porão.

O plantão da Globo tocou sua musiquinha, atenção à telinha, é desgraça mais uma vez!

Foi assalto ao banco. Foi crime organizado que fez de refém o filho da juíza.

É mais um espetáculo a encher a atenção coletiva.

Mas o que amedronta já não é mais menino que fuma pedra. E nem menina que passa cinco horas no salão depois de banho de loja. O que dói é menino que fuma pedra enquando menino joga video-game. Mas o que amedronta não é isso. O que amedronta são os olhos. Assalto à mão armada já não assusta mais, é mais uma bala disparada em ditos inocentes, é mais negro na penitenciária, é mais moleque da favela sendo esculaxado por Polícia. É mais estatística, é mais um número computado. Mais um número pra fazer sensacionalismo em jornais e TV e escandalizar mocinhas e entristecer donas-de-casa. Mas o que amedronta mesmo são os olhos. Os olhos do menino que segura a arma. Os olhos do menino já não chamam por cuidado. Já não clamam por amor ou por atenção. Clamaram mudos, rogaram surdos, tremeram atrofiados. Já não derramam lágrimas, já não suam frio, secaram. Acinzentaram. Os olhos fizeram-se pedras rígidas, embrutecidas por sucessivo descompasso e afetos soterrados. A boca grita e ruge, ouvidos são atentos aos mínimos ruídos, mas os olhos já não sabem para quê olhar. Seguem apenas fixos, imóveis, num torpor amorfo. São expressivos, são misteriosos, apontam desconhecida direção de anseios reprimidos em pauladas e cacetetes. Mas são estáticos. Parecem vidrados. Parecem hipnotizados. Parecem até causais. Longe de ser convicto ou inabalável, o que amedronta é que o olhar segue cravado e inalterado.

O antecedente de cena de jornal foi clamor ignorado.

Qual será a sucessão desse olhar acinzentado?

Sentidos

2008-12-06T17:41:00.001-08:00

fluxos envolvem, atenção dilui, fundem-se movimento, cor e som.

presa já não estou, em presa converti, em pressa abrangi.

velocidade desgovernada e freio parece esquivar.

para onde vão?

direção desconhecida, dúvida alarmada.

pêlos eriçados e olhos envergonhados.

o ouvido aguçado a procurar ruídos familiares e nada encontrar.

para onde vai?

placas seguem a apontar caminhos, mas são alheios.

o volante segue à mão estranha e o coração dispara.

olhar espanta, boca entreabre.

o vento que conduz cega.

para onde vou?

Minha poesia concreta

2008-12-04T17:37:00.000-08:00

O M U N D O

P R E S O

AO M U N D O

P R E Ç O

I M U N D O

M U D O

A M O

A M O R

L

I

V

R

E

Vitrine

2008-12-04T08:49:00.000-08:00

Salto estancado da história
Palavra vitrine nos sorrisos cativantes, clichê.
Doçura pálida, anoréxica de personalidade
Sutileza etiquetada nos lábios doces de silicone
Grito plástico de produtos-beleza
Alma maquiada na mobília corpórea.
E já nem sentem e já nem sangram.
Sintéticas, do modo de produção.
No estereótipo patético das manequins,
que consome sérias mulheres.

Viva a integridade das bonecas!
De plástico ou pano, nunca quebram.

Tie-Die Esquizo

2008-12-03T17:00:00.000-08:00

Vermelho rubro de paixão, de sangue que aflora do êxtase, chorei vermelho no adeus e gritei vermelho no gozo, odiei vermelho, amei vermelho.
Laranja energético contagiante, hiláriante e eufórico, ri e contei piadas alaranjadas, laranja de pôr-do-sol de suspiros de saudades, de manhã quentinha que reflete nos óculos escuros.
Amarelo de cor de brinquedo, de porta de escola primária, de almoço de domingo, batata frita comida sentada na calçada.
Verde saudável e vibrante, verde fotossíntese, verde grama, verde folha da goiabeira na qual sentava pra ler.
Azul do meu uniforme escolar, azul dos olhos daquele menino, azul da primeira caneta bic, azul da chama do isqueiro de maçarico que eu perdi.

Anil de roupa lavada secando ao sol, de calças jeans descoladas novinhas, anil de anoitecer estrelado no verão.
Violeta das flores da janela, daqueles sapatos que eu nao comprei, violeta da capa do caderno da quinta série.

Apagou o tempo as cores das minhas lembraças,
Sobrou um vermelho lavado dolorido escorrido e um laranja nostálgico e encardido,
Gruda em mim o amarelo doente e anêmico, o verde nauseabundo de rastro de lesma pegajosa, Me invade o anil de pílula placebo, azul desbotado de luto, de tatuagem mal feita,
E me enoja o violeta hematoma coágulo,
Espectros apáticos, refração distorção e difusão de psicanálise doentia

Memórias monocromáticas, desbotam descolorem lavam e esfregam e desgastam
E grudam
[Pegajosas
Viscosas]
E fedem
E secam
E ficam

Cinza

2008-12-02T14:50:00.000-08:00

Cinza
Cinza de grafite carbono. Dos motores dos carros. Da fuligem no rosto dessa gente.
Cinza, dos cacos e pés da Paulista. Dos prédios das grandes metrópoles. De sete tons e mecanismos. De humor sem graça. Do teu último trago de cartas queimadas. Metálico de engrenagens engasgadas. De carimbo velho e da Inquisição. Cinza de dissabores, amargura indizível. Existência indigesta, opacas multidões. E- terno cinza. Das queimadas consciências, inversão térmica. Poluído de branco e preto. De cinza e branco encarcerado. E branco pasmo de todas as cores.

Geme de Loucura e de Torpor

2008-12-02T10:20:00.000-08:00

confundem-se ruídos, misturam-se sensações, já não se sabe ao certo o limite de cada uma das. falsas ilusões derrubadas à brasa da verdade, sorrateiras visões turvas convertidas em horas de preguiça e prostração, sólidos prazeres convergidos a instáveis ápices de alegria fulgaz. a espera de atitudes que não existem, o anseio em criar algo que não se faz presente ali, a fuga capaz de gerar caminhos alternativos. que sejam, que hão. são fugas, são medos, são menos, não se fazem dignos. a palavra ríspida, a frase violenta à ferida purulenta, a letra que fere sem nítido porquê, a dúvida que surge em dúvidas de afirmação infértil. egoísmos humilhadores, a posse do que não lhe é verdadeiramente, a farsa ao acordar de manhã e dizer um gemido de bom dia. o excesso de açúcar no café refletindo a falta de doçura em sua própria realidade, o exagero ao salgar representando a falta de condimentos para si. incoeso, ralo, barato e nem ao menos fétido. o descompasso do olhar que segue, a não clareza da palavra que profere, a sórdida náusea ao fundear aquilo que sempre te pertenceu. dúvidas emaranhadas em complexos-nós presos e amortecidos na garganta. sentido construido a partir da ausência de identidade interior, falso hino escorrido da boca, falsa presa acolhida em selva, falsos versos aclamados em urros de dor costumeira.

"geme de preguiça e de calor.
geme de prazer e de pavor.
já é madrgada:
acorda, acorda, acorda..."

Café e Jornais.

2008-11-30T12:10:00.000-08:00

São amarras realistas, política no andar, política vestir, no “bom dia”, na louça...

É um regredir. É um novo dia de todo esquecimento. Um cárcere e a fome. Fome da noite, fome de vida, fome das pessoas. Indigestão de existências. E ainda são as mesmas ruas, as mesmas caricaturas, os mesmos paradigmas. Um olhar dogmático, de aprovação, reprovação. Um senso. Lágrimas na maternidade. Passeatas nas ruas. Seqüestro relâmpago de um trabalhador. Assaltos no transito. Um banco quebrou. Exército no Haiti.

Qualquer razão ofuscada num cartão de crédito.Um café com uma mulher rejeitada.Um sonhador falido. Uma criança que chora. São os desejos, vontades ordenadoras de um futuro cartesiano. Fatigado, desgastado.

Um caos de regras comportamentais, etiquetas, famintos, analfabetos, oco, opaco. Um homem apaga um cigarro em seu gabinete. São 23:00 horas em Londres. A sujeira das ações, a poluição dos pensamentos. É a sujeira das marcas, no rosto das pessoas. Da competição, dos sorrisos. Cinismo, puristas, tipos e outros amorfos.

Cansaço no metrô. Um trânsito e um corpo estendido no chão. Um outdoor que convida a viagem. Corre-corre nas ruas. É o pânico das manchetes sensacionalistas. Sufoco e terrorismo cotidiano. E vende mais. Os cristãos, invasores, doutrinários e outros estupros. De persuasão e sangue quente e selvagem de velhas referências .

Um adolescente drogado, entregue ao bueiro da rua. Um homem que sai de casa para uma entrevista de emprego. Uma loucura, canibalismos nas esquinas. Individualismo classista. É a guerra. Um ácido. Doses analgésicas na praia. E os olhares que passam nos ônibus. A clausura de cada copo na noite. Um escândalo exausto em si. Numa parada cardíaca que foge das fábricas e procura a neblina de qualquer prazer ilícito.

Um homem se explode. Agora são 2:00 horas no Japão.

Ela

2008-11-24T18:49:00.000-08:00

Fácil demais para ser verdade.

Difícil demais para ser mentira.

Ela vem assim, desajeitada,

Olhando para todos os lados da rua.

Pra ver se encontra-se em qualquer outro rosto.

Qualquer outro rosto acinzentado que anda pela rua.

São olhares vazios, que não a encaram, não a penetram,

Não a aquecem, não a confortam.

Eles são simplesmente olhares...

Inúteis, fúteis.

Indignos de qualquer razão.

E são sem sentido...

Sentido

Sensação

Ela é a personificação das sensações.

Ela grita.

Por amar, por odiar, por sentir dor.

Por querer um abraço, por querer um mundo inteiro todo pra ela

Da forma mais egoísta que pode ser,

mais dominadora,

mais real.

Ela é assim...

Um pouco real.

Mas é sua parte sonhadora que olha para todos os lados da rua.

Olha para cada um e quer saber cada história.

Cada vida que não é a sua vida mas que se completa num círculo perfeito.

Que não interfere na perfeição de seu próprio círculo.

Mas que o tangencia e logo em seguida está no outro lado do mundo...

Como pode alguém ser tão presente em sua vida,

E de repente pegar um avião e ir, ir, ir?

Ir, voltar, e ir de novo.

Como se não tivesse bastado da primeira vez.

Como se fosse insuficiente as coisas que tem aqui.

Como se as pessoas fossem insuficientes.

Mas infelizmente elas realmente são.

Não todas.

Não nós.

Nós.

Nós na garganta.

E tranca.

Trancafia sua alma na garganta antes de conseguir de falar...

Antes de conseguir falar toda a verdade.

Mas qual é a verdade? QUAL É A VERDADE?

Q U A L É A V E R D A D E?

Já nem sabe se quer saber...

Tem em si todas as dores do mundo.

Só para poder esquecer suas próprias dores.

Solo Consolo

2008-11-20T07:23:00.001-08:00

Não queria fazer arte

Só daquilo que li

Não queria fazer parte

Só disso que vi.

Queria é fazer versos

Do que apenas senti

Queria é que os per versos

Omitidos não fossem aqui.

Queria ao menos poder pensar

Sem a ânsia do rimar

Poder apenas contemplar

Sem pensar no amar.

Ah! Que bom seria

Ao derramar versos

Livrar também

Meu pranto.

Mas

No lugar disto

Faz-se tão bem

Apenas mais um manto.

E preso continuo

Só

A meu delimitado

canto.

2008-11-17T17:48:00.000-08:00

É s T É R i l
que nada! RiO .

Falatório

2008-11-17T16:06:00.000-08:00

É sempre a mesma coisa...
Mesmo medo.

Mesmo barulho que me agonia,
que me tira a segurança,
que me faz implorar para a chave vir logo a mão
e eu conseguir abrir a porta.

É uma prisão perpétua dentro de mim mesma.
Mas eu abro as portas, e vou encarando cada dia,
cada passo,
cada olhar,
cada palavra,
cada sorriso.

Como se tudo fosse incrível.
Como se tudo fosse possível.

Como se não fosse difícil demais de aguentar isso...

Como se todo mundo achasse ridiculamente fácil.
Como se todo mundo soubesse o que é certo ou errado.

Como se as partes por aí espalhadas do meu ser

pudessem ser recolhidas por um único outro ser,
que se diz tão importante,
quando eu sou apenas uma amante.

Capítulo II

2008-11-15T17:38:00.000-08:00

Se eu puder me perder nesses tons e em açúcar e temperos.
E Cristo não tem nada a ver com isso.
É o lado negro de quem dança nu.

Me deixa reviver a loucura dos meus antepassados.
Me deixa sentir o fervor do ontem e do hoje para criar o momento.
Me deixa eloquente,
Indolente,
Sórdido

É todo o meu ser que quer falar
tomar-me
Sonhar, inovar toda a minha
vida.
Deixa o alcool dissolver tudo o que me prende,
Volátil, sublima, condensa minhas idéias, meu âmago
Sem amarras, vou sentir o chão passar sobre mim e eu o atravesso num niilismo ilógico
do meu inconsciente
Que explode
Violentamente, num curto-circuito psicológico
Que aquece as entranhas num gozo
Hemorrágico
Eu posso além do sentir, posso ver entre tons.
Estão em mim e transparecem no meu rosto, iluminam meus pés, e comigo caminham
Num estado Floyd
E por tantas vezes solitário
Por tantas vezes só meu.

É compartilhado amado e desprezado
Numa fusão de emoções e sentimentos e sensações
Porém...
Tudo passa pela manhã
Sem orvalho e a luz faz toda nostalgia fugir por debaixo do travesseiro

Imenso labirinto o som condensa
rasga minha pele,
Cria unhas e dedos e arranha e queima meu corpo
Sob o silêncio corrompe neste gradual som tinto
me desce a garganta
Me alimenta por dentro.

Felicidade triste, felicidade contida, infelicidade

2008-11-13T07:35:00.000-08:00

Eles se escondem por debaixo dessa pele
Se escondem por debaixo dessa pele.
Por isso que eu gosto de osso.

Osso!
Que sustenta, que é rude, grosseiro.
Ossada imponente, impotente, impotente.

Ah...
Somos ossos, restos, caveiras, mortos, podres,
largados, estilhaçados, enterrados, quebradiços,
mas não tão frágeis quanto parecemos.

Somos estruturas milimetricamente encaixadas,
mas recheadas de tanto pudor quanto é possível caber.

Pudor, e dor, dor, dor.
DÓI!
E machuca, e fere, e sangra, e goteja,
é sangue, é osso, é dor, é olho.

É olho. Que vê, mas é míope.
É míope mas quer, ainda assim,
os ossos que caem
e apodrecem em baixo da terra,
em covas,
em túmulos,
em santuários.

São eternos, são otários,
Estão a sete palmos da onde eu piso.

Inferior, interior. Tudo dentro, tudo fora.
A parte que não coube em mim, e agora chora.

com pressão larga

2008-11-12T17:27:00.000-08:00

Eu adoro meu carro. Ele é tudo para mim. A gente anda por aí, juntos, eu e ele somente. Nosso clima é ameno, tem ar condicionado. Nosso aroma é agradável, tem cheiro de carro novo. Eu o mando ao lava-rápido toda semana, ele sempre está cheiroso. Tem DVD, tem vidro e câmbio automático, e tem GPS também, super útil nesses dias de hoje. Vidro filmado de escuro tem que ter, né? Você sabe como é. Há dias meu vidro se quebrou. Quebrou-se em mil. Alguma pedra veio não sei de onde, não sei porque, deve ter sido um desses marginaizinhos que andam por aí a vadiar, quebrando vidros de carro por hobbie.

E agora a luz mudou, agora o jeito mudou, as cores, agora aquele branco me fatigou, fatiou, aquele lá, entrou em mim, me atravessou, vulto elétrico trêmulo e oscilante, em escuridão acendeu, dilatou, expandiu, contraiu e relaxou, transpirou. Finalmente respirou. Agora respiro outro ar. Desde que me quebraram o vidro, o ar se tornou denso. Não há mais proteção, não há mais detenção, exposto estou. Minha fôrma se rompeu, hei de espalhar, escorrer por aí, pulverizar, nascer, atiçar, aguçar, fazer, gritar, uivar, fazer caminhos, trilhas (d)e trilhos. Agora posso sair, sou livre, quebraram meus vidros, malditos marginais, como ainda não tinha provado esse cheiro, esse gosto, esse pó macioso asperizando em minha face, em minha alma, em minha carne, como? Como é desesperador. Como toma conta, invade, grita, cresce, aponta caminhos, bifurcações, atalhos, sinais, símbolos, coxias e cortinas, e asflato quente queimando os pés.

Eu ando tanto

de pés descalços

que quando piso

em asflato quente

já nem sinto mais

aquela ardência anterior.

Criou-se casca, cápsula.

Cegou-lhe a vista.

Taparam-lhe os ouvidos.

Sedou-lhe a boca a fita metalizada.

Prenderam-lhe os polegares com mesma fita.

Já não arde mais.

Caminho

2008-11-11T16:00:00.000-08:00

Procura, sorri, fala, convida, agrada, troca, acompanha, beija, amassa, transa, treme, geme, boceja, dorme. Rejeita, esquece, corta. Caminha. Cospe, engole, sua, chora, escreve, cresce, questiona, inova, cria, sente, aquece, alegra. Mira, escuta, compreende, comunica, escolhe, expressa, constrói. Perde, insulta, destrói, quebra, queima, remove, pergunta. Afaga, esfria. Caminha. Explode, sangra, esconde, pulsa, confia, lembra, transmite, pensa, raciocina, indaga. Supõe, rotula, sonha, aspira, deseja, consome, abre, corre, corre, corre. Manipula, liberta, atua, percorre, senta, acomoda, contraria. Mija, ejacula,espirra, tosse, adoece. Mede, calcula, atira, mata, disputa, segrega, limita. Condena, entrelaça, entrega, admira, mente. Articula, agita, poetisa, cansa. Inventa, culpa, pinta, brinca, castiga, bate, gargalha, silencia. Adora, transpira, vomita, defeca, apela. Caminha. Complica, levanta, briga, acaricia, salva, abraça. Supera, bebe, pega, pisa, encosta, move, busca. Confirma, contorce, espera. Gosta, alimenta, ama, pontua, suspira, canta, busca. Caminha e morre. Cala e fede.

Palavra Indireta

2008-11-11T15:19:00.000-08:00

Atiro-me, e assim, me esmago.
Num retrocesso casual, não é o fim.
É palavra indireta. Poesia lambida.

Um salto, sobre si mesmo.
De quem engana o ego, pra fugir com o inconsciente.
VOZ, murmúrio gradativo, até tomar os corpos.
V i b r a n t e s.

Sem nenhuma verdade, sem nenhum compromisso.
Um passo e está
abaixo
do
SOM.
E se não pode ouvir?
Todas as questões indolentes, adormecem.

Domingo

2008-11-10T14:36:00.000-08:00

Sem por que nem para que, primitivo, sensorial instintivo, deixa eu me traduzir numa enxurrada de sinestesia e hormônios, sinapse, impulso elétrico, pára de querer racionalizar isso, pára de querer fugir de ser bicho, deixa eu girar girar até a visão turvar como fazia antes, deixa eu comer morango com chocolate até enjoar, deixa eu me embriagar em tudo isso pq é só o que importa é a perda do raciocínio e o prazer, pq n importa o que te entorpece, a ressaca sempre vem, eu n quero explicar eu não quero medir, me deixa louca na minha inconsequência, me deixa sentir, deixa eu me balançar nesse ritmo, deixa os pensamentos enrolarem tua língua e me dá teu beijo com gosto de saudade , pode chamar de infundado, de inconsequente, irracional, infantil, mas faz cócegas, me faz rir e chorar e sentir, e arrepiar arder e suar... gosto muito...

Boemia

2008-11-10T13:47:00.000-08:00

Plantava maconha com fins medicinais quando conheci a Boemia. Ela se apresentou já de maneira vulgar, me oferecendo um pouco de bebida de cevada. No calor daquela tarde, o estalar labial da espuma de cevada aflorou meu ânimo. Tirei a blusa. Tirei o corpo fora do trabalho. E fui viver. Ela era alta, magra, loira, ativa, sensual, bem apessoada. E me seduziu. Me arrastou paras as mesas espelhadas da cerveja que escorre por descuido e molha os cigarros, os isqueiros, as contas. Me fez acender cigarros e tragar todas as impurezas, para que enfim me libertasse das verdadeiras impurezas que estavam encrostadas no meu âmago. Eram agourentas. Dei um sorriso amarelo e me viciei. V Í C I O. Minha namorada, Boemia não te largo mais.

frequência

2008-11-06T12:42:00.000-08:00

Me inspirei,
despi, servi, vendi, rendi..
comprei.

Paguei caro.
E sabe o que tem?

É cheiros.
gostosos,
gosmosos, plastosos,
gozados.

Esse cheiro não me sai.
Engoli para poder vomita-lo, cheiro fresco.
Cheiro molhado fruto de atos reificados,
verdadeiros hipócritas devotos do prazer
e dor conseguinte,
expreminte.

Icterícia antes fosse
Pelo menos teria cor.
Amarela.

“Amarelo das doenças, das remelas, dos olhos dos meninos, das feridas purulentas, dos escarros, das verminoses, das hepatites, das diarréias, dos dentes apodrecidos... Tempo interior amarelo. Velho, desbotado, doente."

Antes fosse doença certeira.
Morrera depois de febre perturbada,
causa de lírios e suores e urros
tapas.

Rocei até avermelhar para ver se saia o último gole que ainda se não esvaia
E não.
Enfiei até o final para ver se saía,
E saiu tudo, saiu a Bile, só não saiu o cheiro.
Mentira.

O cheiro fica, persegue,
morte em vida que zumbi na orelha
língua fina e pegajosa que se emaranha e amontoa vulgarmente.

É mais que nojo.
Dá ojerizas.
Faltam-lhe os calafrios.

entrei para poder ver sair,
soa dubiamente ridículo. E agora?
A única volta vejo essas seqüelas e marcas e cheiros que aqui habitam.
Voltas curvas, tensas, tesas, marcha sem letra.
Pobre.
Desidratada.

Saiam de mim, se esmiúcem por aí,
fodam-se.

Fodam-se.
Merda. É sempre volta ao Congresso.

Mas olhe!

Como é bom!
Sobrou-me um picolé e alguns chicles de bola.

_________________________________________

Oi, sou novata.

Prazer,

luiza.

Capítulo I

2008-11-05T18:18:00.000-08:00

Balcões paredes e mesas me chamam, latejam as ânsias primiticas do meu ser sórdido, é o instinto que me põe de joelhos, pulmões resfoleantes, atrito contato pele e suor, e pulsa, pulsa no gozo animalesco irracional do grito emudecido.
A violência dos botões de camisa arrancados e livros no chão, sapatos jogados no canto da sala e taça de vinho abandonada à meia-luz, palavras embriagadas em blues.
Um corpo transborda seus limites, invade outro espaço, aquece e funde num puxão de cabelos, impropérios promíscuos gritados em uivos de êxtase libertino.
Movimentos libidinosos consomem a racionalidade metálica e libertam o orgânico intrínseco urrante de prazer.
O estado natural e febril que expõe o âmago profano no ato selvagem.
O toque corrói a película e escorre o biológico quer possuir o corpo que percorre, quer derretê-lo, inundá-lo e inebriá-lo.
Os olhos vidrados vibrantes reviram-se nas órbitas, as cortas arqueiam os músculos contraem e da boca entreaberta escapa o gemido delirante.
Pés entrelaçados ao amanhecer. Corpos despidos da vergonha cobertos pelos lençóis amassados. Molhados. Fartos. Sedentos por mais.

Entre escombros

2008-11-05T18:16:00.000-08:00

Se você me convidar, eu prometo que vou. Eu vou sentar com você, falarei qualquer bobagem pra te distrair. Antes que você perceba, eu te pego num salto, numa vírgula. E assim, eu vou bebendo das suas loucuras engasgadas. Vendo se desfazer em discursos analíticos e olhares furtivos. Vou corroendo suas verdades, expondo a sua nudez. Invado o que omite, te vejo contorcer, adequar-se. Num piscar eu arranco a sua máscara, toma mais um gole, e você está ofegante. Quer fluir, chorar, tomar-me. Quer falar como uma criança, nunca esteve tão só. Estigmatizou sensações, racionalizando. As impressões te machucaram, o amor secou. Descobriu que tende ao tédio dos previsíveis. Fechou as janelas, calou-se. Achou seus delírios num corpo, escondeu-se. Encarcerou-se em escombros, palavras metódicas, embalagens, tradições? Um Eu “nasceu”, gozou. Teve uma breve visão liberdade, tomada numa aventura. Fui eu que te roubei a solidão. Nunca bebeu deste prazer, nunca provou da metonímia. Fartou-se! Se me infiltro no teu eu-avesso é porque me enlouquece. Amanheceu e não estava lá.

Anima Sola

2008-11-02T18:44:00.000-08:00

Ali, aguardando para ser apontada julgada e condenada purgando em dúvida seus pecados ardendo mas nunca consumida, a alma solitária, mesmo em meio a multidão, vaga pela cidade que pulsa caoticamente em cada um de seus pavimentos cinzentos, vagueia com suas botas de solas esburacadas de tanto seguir rumo a lugar nenhum, passa pela juventude que entoa seus hinos monotônicos da geração dessa semana, com seus cabelos iguais e celulares de última geração. Vagueia e vê as pessoas que passam e a abandonam e se abandonam aos poucos em parcelas do seu cartão de crédito de limite estourado pelos vestidos de festa, da festa que acabou com a cinderella de ideais estuprados maquiagem borrada e pés doloridos em sapatos que não eram de cristal, deixam cacos para trás para se tornar um, para caber na forma, espremem-se torcem-se para entrar no molde de metal para não lidar com os cacos de si, cacos que cortam e deixam escapar o sangue rubro , talvez não sangrem, afinal sangrar é tão demodê. Passam apressados e apáticos à brisa com cheiro de mar a beija no rosto e bagunça os cabelos, não sentem não vêem são partículas que dão à cidade maquinal e cinza a impressão de pulsar mas não pulsam mais, os velhos não têm mais olhos sábios, os jovens não tem os rostos rosados e cabelo desfeito pelo deliberado desleixo os adultos não são mais heróis e talvez nem às crianças seja permitida a inocência. Tudo pulsa mas nenhum coração bate, eh um pistão metálico que impulsiona pra frente, e quem tem tempo para pulsar? E no desespero desse mundo monocromático grita alto até a garganta sangrar e os pulmões estourarem violenta também o paraíso sensorial do seu ego sem aguentar a solidão que lá havia, talvez o som do grito da dor irrompesse as barreiras do mundo bom que só ela conhecia. A julgam como louca, pecadora profana, sem saber que cometem todos os dias o crime de tentar ser normal.

Vertigem

2008-10-28T16:47:00.000-07:00

Um dia desses vou viver como um uivo, vou gritar promiscuidades por ai.
Eu serei meu verbo, serei meu tempo, sem subordinações, sem orações, repleto de neologismos. Reinventarei na minha psicodelia histérica, todo significante das palavras.
Enquanto eu tiver voz, só prometo o surreal, só garanto a dúvida, só afirmo o contrário.
O labirinto está aberto, só corro pra me perder. De olhos vendados, eu sigo o instinto como um animal. Sinto o cheiro da descoberta, eu sinto o cheiro do medo.
Meus pés pisam em lembranças, e eu te peço, meu amor não se abaixe...nem olhe pra mim, não se assuste, eu já te nego.
Tudo cabe numa folha em branco, como meu rosto já foi. Hoje, as impressões me marcam. Aquele espelho quebrado, não me contém.
Enquanto eu existir, meus heróis me seguem, com eles todos os cantos, todas as paixões, todas as loucuras transpiram emocionadas, similar a um impulso que faz o corpo tremer. Quando a cabeça inverte e já não da pra respirar. Continua pela boca seca, pela pele exposta, pelas mãos de quem carrega subjetividade. É um passo pra dentro do que você escondeu, docinho. Lirismo embriagado, orgasmo, camisa rasgada.
Enquanto você, querido, camufla as verdades na noite. Se for preciso, buscarei além das montanhas. Eu já te disse! Todo o Externo cabe em meus olhos, faz parte de mim.
Conheço essa estrada como a mim mesma. Enquanto me agrada eu te seguro e se não for assim, eu te devoro!
Quando todos sucumbirem ao convencional e envelhecerem, eu ficarei de pé, com a paciência de um atirador. Buscarei novos alvos pra me deliciar. Talvez eu ande com calma, observando essas insignificantes existências. A vida pacata cheia de detalhes, perfeições. Talvez eu me cale, suportando o silêncio e todos os demônios que se põem a chorar a luz do dia, são só crianças. Enquanto desequilíbrios me acompanham sob a lua, vou declamando aos poetas mortos, os paradoxos do meu ser. Talvez eu vá ao centro do turbilhão, provocar as emoções que vivem em mim. Um múltiplo, um leque carrego comigo. É um causo, uma máscara, um teatro real. É só uma estória que conto, pra te enrolar. Antes que me corrompa eu me salvo, enquanto você dorme.

O jardineiro

2008-10-26T19:36:00.000-07:00

Ela era tudo pra mim. Deixou de ser. Antes disso era a flor que eu melhor cuidei no jardim dos meus sonhos. Ah! Como era linda e intocável. Eu espantava aos gritos quem ousasse ferir seu recanto sagrado, mesmo que fosse com um leve suspiro. Era minha, MINHA. E a perfeição de seus traços me iluminavam os olhos. Iluminavam tanto, que me cegavam. Ela me cegou, me seduziu, e de mim se apoderou. Eu, antes um mero jardineiro, fui feito de escravo. Escravo de seu egocentrismo. Vendo assim, podem achar que eu tentei resistir. Mas não. Me aninhei de tal forma ao seu encanto, que quando ela veio com a famosa faca de dois gumes, eu não reparei. E fui assim, um bobo apaixonado por muito tempo. Até que uma tempestade me soprou pro alto. E eu fui parar em outro jardim, em outro sonho, em outra flor, onde eu não sou, nem ela é, e onde nada é feito de tudo, e tudo é feito de nada.

1 Vertigens

2008-10-26T18:25:00.000-07:00

Um salto numa corda que se estende ao abismo. É um caminhar pelas ruas, uma menina de olhares perdidos, um sonho que toma o corpo, são as pessoas que correm. Eu penso no mundo, acendo um cigarro, eu te vejo girar! Uma satisfação descontente, orgulho da dor, aprendizado e coragem. Vou juntando o ontem e o hoje, até em mim trasbordar, todos os soluços e descasos desta rotina. Um prazer momentâneo, um êxtase sórdido do tempo que corre e ofusca os caminhos. Apaga as paixões sobreviventes, que se escondem em espasmos da madrugada. Um estado-insone, uma verdade que escorre enraíza meus pés. São doses a me libertar, caminhos tortos, vertigens me acompanham, me alegram. Entorpecem meu sono, me faz delirar, esta cor, aquele tom...é este tempo, natureza morta, orvalho.
É a palavra do silêncio, meu dentro é o que escorre, uma sensação que pulsa, verdades infames, cansaço e compaixão num único vômito, como um ébrio que sucumbe a luz...

It's the same

2008-10-25T22:45:00.000-07:00

É a mesma coisa desde sempre, o mesmo paradoxo do eu te quero e não me quer, passo tanto tempo estagnada nisso que a vida passa em flashes e imagens borradas pelos meus olhos como uma estrada confusa e eu estou num trem super sônico, a vida passa com uma velocidade imensurável e eu continuo olhando para o referencial que me mantém em repouso a vida passa e me abandona arrancando pedaços do mosaico heterogêneo que me compõe, e a cada pedaço arrancado eu sangro e na carnificina psicolóigica patológica e masoquista me acomodo mesmo implorando salvação para os que estão parados em cada estação.E mesmo sentada me deixando carregar nesse ritmo louco eu me canso, estou exaststa de perder meus pertences pelos trilhos, eu quero recuperar o adeus sem dor, recuperar o fôlego de antes de mergulhar os olhos cinzentos de tarde chuvosa e nostálgica, recuperar o coração inorgânico metálico e coeso, a mente vazia antes de dormir, o beijo roubado as lágrimas vertidas e o sangue derramado, quero cada caco, e quero tudo isso que não é só uma fase e não acabará logo...Eu quero saltar fora desse trem desgovernado, parar de deixar os pedaços de mim pelo caminho e quero conseguir parar de vomitar argumentos insanos e implorar que me ame, mas n tenho mais os cacos de mim para juntar e me agarrar aos escombros e então continuo nos trilhos do caminho suicida mesmo sabendo que o abismo se encontra logo antes de você.

Por um orgasmo

2008-10-23T11:55:00.001-07:00

Acabado o filme, desliga a televisão e põe uma música:
A música.
Tranca a porta, a luz já apagada, se deita.
Abraça, beija e respira fundo.
Rasgam-se, arrancam-se.
E riam deles mesmos.
Abraça, beija e respira fundo.
É quase rude, é forte, é bom.
Muda a música, as bocas mudas.
É quente. Sua. Pinga.
Abraça, beija e respira fundo.

-

E um brinde à minha estréia em Orgasmos Viscerais!
Veio de um bar, veio de dentro, veio de nós!

Nowhere, now here...

2008-10-21T07:07:00.000-07:00

Relações de tempo-espaço se desmantelam na minha cabeça que é qualquer lugar que não é lugar algum. Eu queria que hoje fosse aquele dia, eu queria estar lá, eu queria me divertir como da primeira vez, como repetir a brincadeira só porque deu certo ontem... eu queria não ter dito aquilo, ou queria ter guardado e dizer só hj, eu não queria ter chorado nem sorrido nem duvidado nem questionado... Lembrança onipresente de saudades de arrependimentos de culpas do prazer efêmero, mensagens dedicatórias e cartas de amor lidas em papéis em branco, se eu ao menos conseguisse deixar isso de lado se eu ao menos conseguisse parar de pensar em hipóteses, talvez eu devesse abolir o talvez e o se do meu vocabulário e escrever algo com algum sentido, ou foda-se o sentido a direção e intensidade do meu pensamento vetorial e calculável, fodam-se a consição e a gramática e meus objetivos paradoxais, porque talvez descobrir o que quero seja meu maior desejo que depois de realizado deixe um vácuo irremediável e o único combustível que me move seja tentar fazer que tudo seja como eu axo que deveria ser, e essa tal felicidade a satisfação não se encontre em lugar algum... ou aqui agora...

Between my pride and my promise

2008-10-06T23:47:00.000-07:00

"Don't say a prayer for me now,

Save it 'til the morning after"

A eterna tragédia escatológica da manhã seguinte torna bem desagradável ver meus próprios atos em terceira pessoa, a espontaneidade tão admirada é o verdadeiro toque de Midas, parece tão inconsequente todo esse Carpe Diem. Não entendo ou invejo quem clama só se arrepender do que não fez, me parece apenas uma estratégia para evitar o tão desconfortável pedido de desculpas, desconfortabilíssimo aliás, mais doloroso do que lidar com as consequências de um erro é engolir o orgulho e tentar consertar de alguma forma, logo eu tão corajosa e desprendida, tão madura e bem-resolvida me mantenho ocupada durante o dia pra não ter que refletir sobre o que eu deveria ter feito ou dito, chega a ser irônico como até as pessoas que só se arrependem do que não fazem se perguntam como seria se pudéssemos voltar no tempo.
Seres humanos, racionais e evoluídos são incoerentes, a ponto de querer controlar a única coisa que nos força a ser racionais e medir consequencias antes de agir, o tempo impetuoso, cada tic-tac do ponteiro dos segundos é a batida do martelo que sela o veredicto do que já foi feito e cada vez que o relógio badala anunciando as horas parece me apontar e dizer que mais uma hora passou e eu não fiz coisa alguma pra mudar a situação que me incomoda ou me acomoda é mais fácil se fazer de vítima ou de forte quando se tem culpa, encontrar um culpado ao invés de uma solução ou continuar sorrindo enquanto os ombros cedem pelo peso do delito.
Me consolo durante a madrugada me dizendo que amanhã será diferente, que amanhã eu faço algo em relação a isso, que amanhã eu serei madura e vou deixar o orgulho de lado e admitir meu erro, que amanhã eu pedirei as tão desconfortáveis desculpas que devo, tudo parece tão palpável quando se tem a consciência alterada, ou naqueles minutos antes de se pegar no sono, o estado transitório entre o sólido e o etéreo amortece o impacto das idéias e tudo é tão possível... É nesses momentos que estipulo metas, faço planos e admito minhas vontades, chego ao ponto de marcar na minha agenda o que fazer no dia seguinte, escrevo cartas, organizo horários e ensaio diálogos, mas humana e fatalmente contraditória não chego a cumprir metade das minhas resoluções mesmo tão previamente pensadas, talvez haja um período exato pra se pensar no que fazer, longo o suficiente para que se meça as consequências possíveis e curto o bastante para que a determinação não se corroa pelo medo e orgulho.
O arrependimento é agonizante porém mascarável, e creio que seja mais confortável carregar em segredo os efeitos colaterais das decisões do que mudar e lidar com novos efeitos imprevisíveis ou pior, admitir que se arrepende, por isso toda vez que decido e tento formular as incômodas desculpas o ponto principal se perde no meio de um texto confuso e rebruscado e delata minha incapacidade. E as metas não são atingidas, nem os planos seguidos, nem as cartas enviadas, nem os diálogos proferidos e passo as primeiras horas de uma terça-feira chuvosa me fazendo promessas que não cumprirei...

You're sorry, I'm Sorry, Everybody is sorry!

2008-06-27T23:21:00.000-07:00

Tudo tão intenso, como a chama que arde intensa e efemera. Eu posso sentir o sangue bombeando pelas minhas arterias agora, nesse instante todas as cores estao tao gritantemente vivas, fecho os olhos involuntariamente ofuscados pela luz que me agride. Sinto o cansaço ao andar, meus pulmões ardem a cada passo e eu escuto o eco do grito de dor retumbando no coração vazio, tudo tão intenso, as lágrimas caem no tapete felpudo como granadas, tdo dói tdo me agride, a brisa delicada colide com a minha pele e sinto o atrito de cada partícula. Eu cheia de extremos, não consigo me familiarizar com esse meio termo, preciso do tudo ou do nada, da gargalhada hilariante e do luto histerico, preciso de intensidade, preciso do sangue rubro na ponta da faca, amo tanto e odeio tanto, odeio fervorosamente minha impotencia em mudar isso, não importa o que seja dito, nao importa o que seja feito ou pedido, eu poderia implorar que nao mudaria coisa alguma.E doi tanto causar dor, mas eu nao me arrependo pelo orgulho ferido, e não, eu não retiro o que disse...

I'm the bitch you hated, filth infatuated

2008-05-12T06:28:00.000-07:00

"Finding myself making every possible mistake"
Prenda-me eu me rendo, algeme meus pulsos e me aprisione eu nao quero mais sair, qualque punicao que possa me dar esta aquem de meu crime, cometi o mais vil dos atos, qualquer dor que me possa ser inflingida nao sera o suficiente.Que tipo de sociopata eh capaz de tamanho delito, axei que a unica que pudesse ter o coracao partido era eu, e percebo que todo o sofrimento pelo qual passava nada mais era do que merecido.
Perdida entre amargura e auto-indulgencia, usei q joguei fora inocentes, egoista violentei sua alma e roubei seu coracao,e doi demais machucar quem nao tenha nada a ver com isso, me torna igual a todos os quais sempre critiquei, e por mais que doa nao consigo reparar o dano causado, continuo tendo os mesmos defeitos ainda perdida no meu egocentrimo seguindo meu caminho sem destino, deixando garrafas vazias e cigarros apagados para tras, siga a trilha de sangue e lagrimas e lah estarei eu,iludida pensando que estou no apogeu e sem pensar no impacto das minhas atitudes.
A venus enfurecida que exala morte, corvos grasnam enquanto a aberracao encoleirada desfila pelas ruas, o eco dos meus passos afasta as criancas e faz as flores murcharem, o solo grita sob os meus pes porque nao suporta o peso da minha consciencia, espelhos trincam se recusando a refletir minha figura desagradavel e nuvens encobrem o sol, toda musica se transforma em marcha funebre, no meu caminho tudo se torna monocromatico, contudo mantendo a pose blase, os olho vervelhos e inchados se escondem atras dos oculos retro, enquanto me afogo no meu luto histerico pelo coracao sepultado...

Humpft!

2008-04-27T10:34:00.000-07:00

Passando pelas ruas niponicas, vi uma arvore, quase sem flores e .. uma delas.. tinha q ser bem na hora q eu olhei, essas coisas sempre acontecem na minha vez... caiu tao solitaria, o vento levou ateh a avenida e os carros a esmagaram tao impetuosamente, nao nao para de chorar eh soh uma flor nora brass! Maldita sensibilidade exagerada! Nao posso evitar minha indignacao perante tamanho paradoxo, alguns segundos, alguns segundos foram o suficiente para que uma pobre flor passasse de objeto de veneracao, a uma pequena mancha no asfalto, uma sujeira incoveniente grudada em um pneu de caminhao. Sera que ela era a flor perfeita? Uma flor perfeita que muitos passam o resto de sua vida procurando, ninguem se importa, ninguem quer saber, todos ocupados demais em seus ternos com suas maletas e seus carros mega tecnologicos, qual a diferenca em observar uma flor qdo se esta num parque ou no meio de uma avenida? Todo ritual ensaiado, mecanico, sensibilidade programada, transitividade, idolatria efemera muito triste, muito triste mesmo...

2008-04-27T09:39:00.000-07:00

Intransitividade de verbo,
Ausencia de explicacao ou complemento,
Auto-suficiente auto-explicativo
E ironicamente incognito

Livro aberto e criptografado,
Enigma paradoxal,
Veneno e cura,
Torniquete canivete

Prolixidade laconica
Castidade obscena
Confissao censurada
Bem-estar patológico
Vício

Incoerencia, irrelevancia,
Incoesao inconsisao
Falta de nexo falta de sexo
Miscelania psicologica

Meio doce meio amargo,
Entorpecente e inconstante,
Balanco borbulhante,
Sake frisante

Preto e branco, talvez sépia..

Nitidamente difuso,
Suposicoes ambiguidades,
O perfeito preambulo do meu drama
Relacionamento hipotético
Imperfeitamente sublime
Rubro ardente marcante
Pulsante
Sofregamente ofegante

Veleidade perene,
Masturbacao literaria
Masoquismo sentimental...

And I miss you, and I need you... I do

2008-04-27T07:32:00.000-07:00

"But don't go, take my love,
I won't let you,
I'm saying please don't go.
Don't go, take my love,
I won't let you,
I'm saying please don't go."

Memórias meio amargas como meu chocolate favorito me assustam por me pegarem desprevenida dessa maneira cada vez que vejo uma demonstracao de carinho, tenho medo muito medo disso tudo, preciso qe pegue minha mae e me leve, senao nao sei que caminho seguir, preciso da sua respiracao no meu ouvido para saber que esta por perto, mas agora tudo q eu ouco eh a caneta arranhando o papel, preciso sentir vc sobre mim, mas assim pareco que estou abandonada no vazio, como a flor de cerejeira que acaba de se soltar do seu ramo, e agora eh carregada pelo vento frio ateh ser abandonada no asfalto cinzento, e agora que nao esta mais presa ao ramo ninguem mas a celebra, ninguem a venera, ninguem pára para apreciar sua beleza...tao ironico como passa de objeto de idolatria para lixo, esmagada pelos carros que passam velozes...como eu que preciso ao menos me iludir e pensar que estou ligada a alguem, ainda fico euforica cada vez que esta feliz e qdo esta triste eu sangro liiitros pelos seus ferimentos, mas eu preciso disso, preciso disso caso contrario sou jogada no chao e pisoteada pela solidao novamente...
Como odeio minha atencao aos detalhes, odeio reparar em cada peculiaridade insignificante a outros olhos e guardá-las permanentemente, cada movimento se repete em slow motion e basta uma similaridade com qualquer dos poucos momentos que estive ao seu lado, uma palavra engracada que vc costumava falar ou uma musica para que cada musculo do meu corpo se contraia fortemente devido a esses pensamentos involuntarios e gracas as minhas descricoes minuciosas que soh servem para recussitar memorias a transferi-las para textos prolixos entro no transe da minha masturbacao literaria...
Respiro vc, sinto seu gosto e te revejo qdo fecho os olhos e qdo recupero a consciencia percebo meus olhos revirando-se nas orbitas, meus dedos fechados amassando o papel, minha respiracao ofegante e meu coracao batendo tao forte que parece esmurrar minhas costelas dolorosamente, e eu masoquistamente gozo o prazer desse suplicio...
Detalhado demais, nostalgico demais, masoquista demais....

Come on, in spite of this we're doing just fine...

2008-04-14T09:03:00.000-07:00

"I dont ever wanna feel

Like i did that day,

Take me to the place I love

Take me all the way"

Morro e revivo a cada madrugada, com o por-do-sol se recolhem tambem a minha segunranca e meu sorriso, a noite escura no seu luto por uma parte de mim falecida me envolve e me inunda com uma enxurrada de pessimismo que transborda pelos meus olhos vermelhos.
Eu gostaria de nunca ter entrado em meio a esses joguetes dos quais agora sou uma viciada assumida, e como todo viciado em jogo aposto tudo o que possuo e o que me falta na esperanca de tirar a minha carta de sorte na proxima rodada... mas a casa nunca perde e eu na perdida na falencia da minha psique continuo jogando sem mais nada a perder, presa a mesa pelas lembrancas, supostamente o principal motivo pra que eu me afastasse.
Indignada fico por saber que na verdade nao ha problema algum, todos os obstaculos no meu caminho, todo o drama e preocupacao necessaria nada mais sao do que frutos da minha mente atormentada.Penso que a distancia fisica seja um problema maior do que eu acreditava que seria, aquele velho cliche de o amor n tem fronteiras sempre presente nos romances melosos nao funcionou do jeito q eu esperava, as memorias cravadas em mim me acompanham apesar da minha fuga desesperada, nao posso vence-las, assim como nao posso vencer essa terrivel inseguranca, a grande vila da batalha epica que travo mentalmente, isso soh cabe a vc e creio, nao soh creio mas tenho absoluta conviccao de que no mesmo instante em que esteja proximo o suficiente para q eu sinta seu perfume, no mesmo segundo em que eu sentir sua pele macia com minhas maos tremulas, assim que eu puder nadar em seus olhos enquanto o ouco falar, quando eu puder olhar furtivamente me aproveitando de sua distracao e me perder em embriagues contando suas pintinhas, essa tragedia se convertera em algo normal, ou pelo menos em algo menos perturbador...
Talvez um dia tenha sido suficiente para eu me curar de mim mesma, talvez minhas ultimas reflexoes tenham sido apenas um placebo para me enganar temporariamente, talvez isso seja de fato o que eu tentei dizer dito o tempo todo mas se perdeu enquanto eu tentava florear as palavras, mas me sinto pronta para admitir a minha culpa nisso, talvez pq a dor escrucitante que senti ao ver vc se culpar tenha sido algo alem dos meus limites.E admitir essa dor alivia as tensoes um pouco, a causa da dor nao se encontra no que eu sinto, muito menos em nada que tenha sido dito e feito, o que doem nao sao as suas palavras doces, o que doi nao eh sua compania agradavel, nao eh a amizade incrivel demonstrada e que eu falhei pateticamente em retribuir, nao me machucou o abraco apertado, nao me feriu o ritmo que seu coracao batia nem me magoaram os sorrisos, o dano que causa é a distancia e a ausencia, e me alegra saber que isso eh algo que vai acabar.
Nada demais, nada de menos, finalmente territorio neutro nessa biboca...

Em terceira pessoa...

2008-04-13T12:32:00.000-07:00

A chuva cai no telhado intermitentemente, gotas se atiram suicidas cedendo ao meu desespero...
Meus saltos ecoam pelos comodos vazios, as solas dos meus sapatos se irrompendo em buracos pelo meu desgaste...
Lagrimas gotejam no caderno, esfaqueiam impetuosamente meu texto, se corrompendo pelo meu odio...
O tabaco do cigarro estala, se consumindo pela chama ardente do meu desejo...
A caneta arranha o papel, gritando a plenos pulmoes a minha dor...
O vidro tilinta ao tocar o chao, estremecendo na minha fragilidade...
A madeira range, se contorcendo na minha agonia..
E e observo, voce sofrendo a minha culpa...

I want you to know that I care...

2008-04-13T08:54:00.000-07:00

"Let me apologize to begin with
Let me apologize for what I'm about to say
But trying to be genuine

Was harder than it seemed
And somehow I got caught up in between
Let me apologize to begin with
Let me apologize for what I'm about to say
But trying to be someone else
Was harder than it seemed
And somehow I got caught up in between
Between my pride and my promise
Between my lies and how the truth gets in the way
The things I want to say to you
Get lost before they come
The only thing that's worse than one is none"

Eu bem que tentei avisar, pq n fugiu a tempo? Pq nao fugiu a tempo de minha paranoia e minha neurose? Pq nao fugiu a tempo de minha obcessao? Agora vc esta preso nos meus pensamentos e eu nao consigo tirar vc de lá, e te marco a ferro e a fogo em minha pele, que arde pela sua ausencia enquanto me atiro no chao da cozinha, me desvaio em lagrimas e me embriago com uma garrafa de alguma bebida barata q esteja por perto, mas a entorpecencia ao inves de afastar todos meus devaneios fazem com que eles me assombrem com mais eficiencia, meus fantasmas me perseguem nao importando onde eu esteja se materializam em minha frente, eu quase posso toca-los, sinto sua respiracao fria e morbida no meu pescoco, e impetuosamente eles me atam os punhos e me arrastam novamente para o fundo do poco.

Mew, o q a gnt tah fazendo nora? vc disse naquela primeira noite, e eu ri, e agora percebo o quao tola, ingenua, estupida e imatura, sinto muito por nao saber que vc nada mais fazia alem de prever a tempestade que estava por vir. Tudo estava tao bem ateh akele momento, nao me lembro exatamente, todo meu sistema de sem ligacoes afetivas funcionava perfeitamente ateh que me peguei pensando, ressucitando lembrancas e remoendo-as dolorosamente a cada segundo.

Sinto muito por nao ter antecipado isso, infelizente nao tenho sempre a maturidade precoce esperada de mim, infelizmente, tragicamente nao posso ser quem vc é. Me perode se isso tah tudo errado, mas eu nao me importo, vc sabe q eu faria tudo pra q n fosse assim, se quisesse poderia me ver me arrastando no chao ou implorando que provavelmente eu o faria contentemente, porque vc vale cada particula do meu orgulho ferido, se eu ao menos soubesse que isso seria o suficiente... Sei que nao posso exigir mais nada, peco seu perdao por todas as minhas interpretacoes erroneas ao seu respeito, e sinto ainda mais se eu n me fiz entender da maneira adequada, jamais quereria que vc se prendesse a mim, a culpa que isso acarretaria seria maior que a satisfacao, e as coisas mais belas soh sao belas qdo livres.. entao creio que seja melhor a minha ausencia, para o seu bem, por que o meu jah nao mais me importa e preciso de vc tao fervorosamente... meu sim meu nao, meu norte, meu amigo meu amante, minha discussao filosofica meu flerte barato, minha sobriedade e minha loucura... me preocupo com vc demais para lhe condenar à mim, prometo me afastar e por mais q doa, apesar dos olhos inchados e vermelhos, solucos e dor, apesar de me custar os sorrisos e o prazer... entretanto o seu bem vale qualquer esforco.
Se vc voltar espero estar curada de mim mesma e ter juntado meus cacos, se nao eh porque nunca o tive, e se mesmo assim estiver feliz, por traz de toda dor ainda sentirei a estranha satisfacao de dever cumprido.E sinto muito por tamanhas sandices em um soh texto muito mal escrito, talvez eu me arrependa e isso nao seja o que pensarei daqui a alguns segundos, talvez seja a melhor decisao que tomei, talvez seja apenas a abstinencia q evanesca toda sanidade de mim...

Insano demais, intenso demais, doloroso demais pra minha compreensao...

Then again, then again, then again...

2008-04-04T01:02:00.000-07:00

"All I want from you is your hurting

I want to heal you

I want to save you from the dark

Give unto me your troubles

I'll endure your suffering

Place onto me your burden

I'll drink your deadly poison"

Oh melancolia viciante! Drama, lagrimas e solucos me caem bem, talvez usar a expressao masoquismo sentimental nao seja tao exagerado assim. Nao há o q escrever sobre uma felicidade sem motivos, essa paz interior eh perturbadora e me deixa inquieta, simplesmente o equilibrio eh o q eh por si soh, nao consigo entender o que existe sem motivos, a frutracao de nao conseguir escrever nada nos ultimos dias, de nao aprofundar reflexao alguma me dava acessos de odio, pensava imersa em mim mesma que talvez a felicidade nao combinasse comigo.
Talvez algumas musicas tristes ajudem a inspiracao, ande por horas sozinhas e inveje o sorriso das criancas que passam, se nao funcionar olhe para o ceu nublado, vá a janela durante a madrugada e embebede-se no brilho melancolico das estrelas, sinta o frio queimando sua pele, agora acenda um cigarro e fume lentamente, lembre-se de tudo que lhe esta distante ou eh inalcansável, pense, pense fervorosamente no que poderia ter dito, leia as antigas paginas do seu diario em algum lugas cuja paisagem seja o mais monocromatica possivel, ressucite antigas magoas,observe as palidas flores de cerejeira no caminho esperando que isso traga velhos traumas a tona,imagine despedidas arrasadoras e traicoes devastadoras, sim sim agora sim volte para dentro, desligue o aquecedor e abra as janelas, deixe o frio congelante entrar, deixe-o abracá-la, lembre-se mais um pouco até doer, embriage-se em nostalgia, agora pegue esse caderno e escreva alguma coisa triste, triste e melancolico, pq se nao ha depressao nao ha producao...
Oh sim melancolia invada-me violentamente, aperte minhas costelas, me traga a agonia intensa de sempre, faca minha pele se arrepiar e meus olhos se enxerem de lagrimas,deixe-os vermelhos e inchados, estupre meu sorriso afetado e arrebente essa postura ereta, oh como doi, traga-me sua dor poética de volta, sim sim deixe minhas maos tremulas para que eu possa preencher linhas com palavras inuteis e manchá-las com meu choro, faca meus solucos de dor ecoarem pelo quarto e soarem dolorosamente nos meus ouvidos, me faca sentir sufocada, faca essas paredes se fecharem sobre mim e esvaia o ar de meus pulmoes, me jogue no chao, me de um soco no estomago e me paralize durante horas devido aos solucos, abra minhas veias me desfaca em sangue e lagrimas, me arranhe e me enxa de cicatrizes, me desmonte me desconstrua, me faca uma alegoria da sua decadencia...
Agora sim deixe-me abrir esse caderno novamente, vamos lah pegue a caneta...
Equilibrado demais, afetado demais, sorridente demais pra mim...