Eu gosto dessa arte...

Que interpreto como Dadaísta nesse mundo de absurdos. Penso e finjo que é pura arte essas incoerências que delineiam o dia-a-dia de quem pensa em poesia. E fico assim: ao léu. Esperando mais um sopro que vem do fundo da alma, implorando por mais um pouco de fé. Não é possível, é fé que me falta! Porque a arte eu já respiro, a música eu já sinto e o mundo eu só fico a observar. Deve mesmo faltar fé. Pra poder cegar e acreditar que é tudo assim tão simples. E eu acho que é isso mesmo que acontece. Basta eu querer entender, que volto a precisar de correção pra essa minha miopia moral. E não fosse suficiente essas ironias e toda a falta de sentido, ainda tenho que ouvir falar em multa...

Começa a rotina

Acaba a poesia

Feliz ano novo!

E eu sozinha...

Com gosto de um vinho que eu não tomei.

Cheirando a um cigarro que não fumei.

Com gosto de um beijo, que eu deixei...

corpos

mãos

copos

nãos

taças

vinhos

raças

ninhos

lutas

amores

luvas

horrores

Deixe que se perca

Deixe que morra

Deixe que apodreça

Toda podridão vira adubo

Deixe que se esqueça

Deixe que envelheça

Deixe que adube

Todo adubo vira flor

Deixe que sinta amor

Deixe que sinta dor

Só não deixe que lamente

A flor que lamenta, a alma não alimenta

Tentava pensar.

De poético não vinha nada.

Era só palavrão, obscenidade.

Também, esperar mais o que?

Era um orgasmo. Um regozijo inteiramente corporal.

Era suor, cabelo e corpo nu.

O calor do corpo confundia-se com o verão.

O hálito morno de quem acabara de gozar.

O sorriso meia boca e a respiração arfante.

Mas dessa vez não queria nem água, nem cigarro.

Buscava o mundo para relatar a breve experiência.

Ao mesmo tempo que comum, única.

Estava só. Sem alguém, nem vídeo, nem foto.

Mente e corpo. Juntos, e sós.

Na sensação mais intensa e efêmera possível.

A também mais ampla e contraditória que pôde pensar no momento.

As palavras se perdiam, no corpo que ainda espamava de tesão.

Quase poético.

Era mesmo orgasmático.

Porra